Sueño de murciélagos.

 

Esta pasada noche no había forma de conciliar el sueño.

También es verdad que unas horas antes de acostarme estuve a punto de caerme en una poza de agua, agua que pretendía canalizar hacia mi pequeña huerta para regalarle a las ensaladas, cebollas, ajos, y pepinos un buen riego, y cometer no un accidente si no una estupidez más de las que acostumbro últimamente.

Me asusté, de veras que me asusté, y quiero suponer que el susto se me metió tan adentro de mí que me intranquilizó el sueño.

Al final, ya apuntando la madrugada, me dormí.

Y fue peor.

Tuve una pesadilla que todavía me hace temblar, y eso que hace más de cuatro horas que me levanté para ducharme y afrontar este nuevo día canicular.

Toda mi habitación estaba llena de murciélagos y todos volaban salvo unos cuantos de cientos que permanecían en esa inverosímil posición cabeza abajo colgados de vetustas y tupidas y sucias telas de araña.

Los murciélagos son animales ciegos, y se guían por el oído para no darse de bruces con todo lo que encuentran en sus vuelos desordenados, como si el oído fuese un radar que detecta los obstáculos, pero a mí, que en el sueño estaba donde realmente estaba, en la cama, me daban un sinfín de golpetotes como si su radar o su oído no me identificasen como obstáculo a salvar en su vuelos de despropósitos, porque nadie me negará que el vuelo de un murciélago es como esquizofrénico y como carente de rumbo.

Yo intentaba apartarlos a manotazos y con golpes de la cabeza al aire de mi habitación, pero era imposible porque chocaban contra mí miles de esos desalmados alados.

Encontré una posible solución al pensar en medio de la confusión que me atormentaba que contra mi cuerpo no chocaban, por lo que, pensé, si me introducía totalmente debajo del edredón tal vez dejarían de golpearme, y así sucedió porque la historia funcionó.

Los murciélagos y su radar situado en sus pronunciadas orejas peludas detectaban el bulto que conformábamos el colchón y el edredón y yo debajo, y no se daban de morros contra esa unidad de bulto.

Me adormecí con cierta facilidad, porque poco había dormido y eso que ya el alba abrazaba mi estancia, pero me despertó el pensamiento angustioso, frío y viscoso como el chapapote de que si cuando mi cabeza sobresalía del edredón y los murciélagos topaban conmigo obedecía, tal vez,  al hecho de que desde hace unos años me abandonan las mujeres de mi vida, y ello comporta que mi yo esté ausente, o sea una sombra como mucho, y por eso no me detectaban los alados nocturnos.

Me dije a mí mismo golpeándome con la palma de la mano en la frente que no, que basta ya de elucubraciones rizadas y por ello retorcidas, y me volví a adormecer pensando que los murciélagos gozan del favor de tener las cinco vocales del alfabeto en su nombre, y fue entonces cuando uno de ellos se introdujo en mi edredón y se rió histéricamente, mientras yo sufría un ataque paranoico de terror, porque lo vi de cerca y era muy, pero que muy feo, y además con pinta de lobo feroz y a mí se me fue de sopetón el sueño como a una caperucita roja cualquiera.

Crónica post-wertiana de El Grito de la Lechuza.

 

La Lechuza se ha pasado toda la noche batiendo las alas y emitiendo gorgoritos de alegría.

Antes de empezar su descanso diario durante el día convoca a este cronista para explicarle sus motivos.

Resulta que ayer el impasible, hierático e inamovible Presidente del Gobierno del Dialogo y el Consenso Inexistente relevó al Ministro de Educación José Ignacio Wert.

Parece que al igual que a su amante, su segunda en el Ministerio, la Gomendio, lo envía a Europa para seguir haciendo bueno el principio de Peter, que como todos sabemos reza que contra más inútil eres más alto llegas.

Pero la noticia es buena para el futuro de muchos jóvenes de esta nación de naciones, porque Wert se ha ganado el pulso de ser recordado como el peor y como el más inepto Ministro de la reciente ¿democracia? española.

La última perla de este desastre de tipo aparecía en la prensa de antes de ayer, bajo titulares como “La literatura agoniza en clase”, “La literatura como asignatura desaparece de los institutos”, La LOMCE de Wert suprime la asignatura de Literatura”,…

Qué bárbaro este Wert, qué bárbaro (y utilizo el término en su significado más profundo, el que hace referencia a la incultura de los que denominamos bárbaros).

Eliminar de las aulas de nuestros jóvenes una asignatura como la Literatura, que etimológicamente significa “la palabra que perdura” es condenar a varias generaciones a un desconocimiento de algo tan vital y tan  necesario para la convivencia como el uso adecuado de la palabra, de la expresión y de todos sus riquísimos matices. Eliminar de las aulas a Cervantes, Tirso de Molina, Calderón, Lope de Vega, Garcilaso, San Juan de la Cruz, Valle Inclán, Quevedo, Emilia Pardo Barzán, Fernando de Rojas, Alberti, Machado, Espriu, Àngel Guimerà, Joan Vinyoli, Salvat-Papasseit, Pere Calders, Eduardo Mendoza, Javier Tomeo, Pérez-Reverte,… y tantos otros escritores en castellano y catalán, sólo se le puede ocurrir a un necio, a un bárbaro. Y por si no quedaba clara la exclusión de la “palabra que perdura” de las aulas, el impresentable Wert la remata dejando claro que la Literatura no puntuará en las pruebas de acceso a la Universidad. Y no olvidemos que antes el ignorante e inculto Wert ya se cepilló de la enseñanza la ética y la filosofía.

Dicho de otra manera, se puede ser universitario siendo un analfabeto, porque los estudiantes wertianos no estudian nunca algo tan esencial en la formación de las personas como son las Humanidades.

Si lo dejamos unos meses más, bueno, no nosotros, sino el gallego de turno, Wert igual decide acabar con los estudios de idiomas (inglés, francés, alemán,… y no menciono el catalán porque eso ya no es Wert, si no cualquier político español que se precie de su españolismo) bajo el grito de “Santiago y cierra España” que bien podría recuperar para mayor gloria de la piel de toro.

Bueno, hoy es un día para celebrarlo.

Hoy es un gran día como canta uno de los autores más celebrados de estas tierras catalanas. Hoy es un día para descorchar el cava boicoteado (porque nos quieren mucho pero parece que prefieren el champagne francés) de Catalunya y celebrarlo junto con la Lechuza.

Aunque sólo sea hoy, porque el nuevo Ministro de Educación que atiende por Iñigo Méndez de Vigo, es un ultranacionalista español de ultratumba que llega hasta a manifestar sin ruborizarse que ni siquiera Bruselas tiene la capacidad de reconocer a un país que se escinde de otro.

Así que como dice otro que ya estuvo y creo que volverá a estar, ¡¡¡ ojo al loro con el de Tetuán, ojo al loro !!!

Encuentro fugaz.

 

Hoy me encontré por casualidad y de forma inesperada con un viejo amigo de mi época de estudiante universitario, y sentados en uno de mis miradores habituales me preguntó qué había sido de mi vida en los últimos cuarenta años.

Iba a iniciar mi narración de mi trayectoria profesional después de respirar profundamente durante unos breves segundos que debían de servirme para ordenar mi cabeza y mi exposición cuando se me cruzó una nube espesa de algodón mullido en mi cerebro, y le respondí que fui un buen compañero y amante de mi compañera fallecida hace seis años y medio, después un mal amante de una zamorana que me quiso conocer porque algo que tal vez no podía ofrecerle intuyó en mí equivocadamente y en la que deseé perderme con toda la intensidad que siempre me acompaña, y también fui un buen amigo y en toda circunstancia de aquellos a los que quiero y adoro y que creo se llaman amigas y amigos.

Me pareció que no me entendió en absoluto, porque después de poner la boca en forma de o mayúscula, o sea O, sorbió de un trago largo y rápido su caña de cerveza, se disculpó por una reunión inmediata que a buen seguro no existía, y se marchó presuroso y sin excesivas ni calurosas despedidas.

A mí no se me ocurrió, para evitar su O bucal y su partida devolverle la pregunta e interesarme por qué había sido de su vida en los últimos cuarenta años.

De regreso a casa en mi Mitsubishi todo terreno me crucé con un camión que en la visera protectora del sol frontal que da en la cara se leía “Hnos. Colorín”, y yo añadí “colorado” en voz alta y para mí solo porque nadie viajaba conmigo, aunque realmente no hacía falta porque hacía de ello ya cuarenta años.

Relámpago mental desmantelado XXVI.

 

Es como un trueno, ruidoso y veloz. Fugaz y atolondrado.

Me dice con ruido de tambor en mi cerebro que me gustaría morirme en el lecho de una duna en el desierto para que la escasez de agua agotase mi llanto perenne y saciase la sed del camaleón deprimido porque no puede cambiar de color por la uniformidad de su paisaje.

Y de pronto el trueno dejó de atronar y se convirtió todo en un inmenso silencio.

Vieja historia romántica.

En muchas ocasiones yo mismo me hincho a críticas por mi incapacidad por desechar cosas de casa, por mi obsesión irrefrenable por guardarlo todo, absolutamente todo.

Pues bien, hoy he tenido una enorme satisfacción.

Entre papeles y más papeles con los que yo trajinaba en las estanterías de mi biblioteca, me he encontrado con un artículo del desaparecido “El Noticiero Universal” de fecha 16 de marzo de 1967, firmado por un tal Juan Delmar y titulado como este artículo.

Al leerlo recordé de forma instantánea que esa historia que relata el articulista yo se la había oído contar a mi padre en diversas ocasiones.

La escena se sitúa en el Paseo de Mar de Vilassar de Mar, también llamado por algunos lugareños Paseo de las Palmeras, que estaba pendiente de que el Ayuntamiento aprobase y acometiese una reurbanización a consecuencia del creciente tráfico rodado.

Al parecer, un veraneante solicitó al Consistorio comprar o bien sustituir un banco de travesaños de madera de color verde oscuro ya que en ese banco concreto y específico le había pedido la mano a su novia, quien después fue su esposa y la madre de sus hijos tras prometerse amor eterno en ese banco frente al mediterráneo.

El Ayuntamiento accedió y ese amante trasladó el banco a su jardín del Pasaje Fontanelles del barcelonés barrio de Sarriá.

Esta historia de intenso perfume romántico me la explicaba mi padre, a mí y a mis hermanos, porque el comprador del banco fue Paco Riera i Clariana, mi abuelo, y la mujer a la que cortejaba era Montserrat Martí i Monteys, mi abuela Montse.

En ese banco me senté yo infinidad de ocasiones en el jardín de mis

abuelos, y recuerdo que el abuelo Paco hizo instalar una plaquita de cobre o bronce en uno de los travesaños del respaldo recordando la fecha en la que pidió la mano de su amada.

Estuvieron siempre juntos, porque mi abuelo, que era arquitecto, trabajaba en un despacho en su propia casa, y cuando a causa del glaucoma perdió la vista cuando tenía sobre los cincuenta años de edad, y no puedo proseguir con su profesión ni practicar sus aficiones favoritas (las motos y la pintura a la acuarela, ambas necesitadas de una buena visión), se dedicó a amar a su mujer y a dejarse amar por ella, que siempre estuvo a su lado aunque sólo fuese para dar lustre a sus zapatos, que era una de sus obsesiones a pesar de no verlos, cuando sus nietos, ente ellos yo mismo, se los pisábamos para que se cabrease y lanzase al viento pequeños sapillos porque no llegaban a adquirir la categoría de tacos, mientras nosotros nos tronchábamos silenciosamente de la risa que nos daba su enfado.

El primer año y medio de mi vida mis padres y yo vivíamos en esa casa, porque la casa de la calle Mallorca estaba en obras y hasta la finalización de las mismas mis padres no se trasladaron al que ya sería su hogar definitivo.

Estoy convencido de que ese perfume romántico de mi abuelo se me instaló en mi cuerpo, y también la sensibilidad y la nostalgia que le provocó la ceguera, y ya nunca me han abandonado porque las raíces son tan profundas como el amor de mi abuelo Paco por su “ben plantada”, como diría uno de sus contemporáneos, Eugeni D’Ors, “Xenius”.

Píldora de la luna de los lunes.

 

Píldora de la luna de los lunes.

Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.

Una amiga, a través de las redes sociales, me remitió la siguiente sentencia.

Le pedí autorización para utilizarla en una de estas “Píldoras de la luna de los lunes”, porque me pareció interesante desde dos puntos de vista: porque es auténticamente cierto y verdadero lo que manifiesta en sentido estricto, y porque al mismo tiempo contiene una cierta dosis de ironía, ironía fina, que me parece muy buena para empezar esta primera semana de verano que se inició ayer (exactamente a las 18:38 h.).

Así dice la sentencia:

“Tal vez si prohibieran la literatura al igual que la cocaína, la gente, por puro morbo, buscaría meterse un par de líneas”.

Alejandro Jodorowsky (07.02.1929)

Artista chileno de origen judío-ucraniano.

Escritor, director teatral, guionista, actor, mimo, marionetista, escultor, pintor, dibujante, sanador psicomágico,…

Lo único que me atrevo a añadir al sutil comentario de Jodorowsky es ¿incluso si el Ministro de Cultura se llama José Ignacio Wert?

Porque con ese en el Ministerio creo que hasta las líneas literarias de los buenos libros y de las grandes obras están prohibidas, tanto leerlas como esnifarlas e incluso mirarlas, o ¿es que no le habías visto la cara de cultura que enseña en los medios de comunicación cada vez que tiene ocasión? Cualquier parecido con la CULTURA es pura coincidencia.

Buen inicio de verano para todas y para todos !!!

Paco Riera.

Relámpago mental desmantelado XXV y/o mi casa ceretana.

 

Me siento en el banco de piedra junto a la puerta de entrada en mi casa de Enveitg, Alta Cerdanya, Francia.

Descanso después de abastecer los comederos de los pájaros del cielo.

Y de repente, ante un sol esplendoroso, sin prácticamente ni una sola nube en el cielo y con algo de viento del norte que mecen pájaros de vuelo alegre y distraído, un relámpago surca mi mente.

Mi casa, “La Rauxa” como gusto llamarla, es ahora mismo mi mimada.

A mi casa le entrego todo el amor que la vida me prohibió seguir ofreciéndoselo a Susan, a mi compañera del alma.

A la casa le dedico todos mis esfuerzos, todas mis atenciones, todas mis ideas, todas mis iniciativas,… amén del mantenimiento y conservación que toda casa precisa.

Es verdad que lo intenté y por casualidad con una fronteriza con Portugal, a la que dije nuestra primera noche que de mí no se enamorase porque no quería hacerla sufrir y resultó que yo fui el que de ella se enamoró y por tanto el que sufrió y prosigue con ello, pero no me dejó colmarla de los besos y caricias que guardo en mi pecho y que han encontrado destino en mi casa ceretana, en su jardín repleto de begonias y claveles de moro, en su huerto, en sus estantes repletos de libros, en su chimenea y en su caliente y olorosa cocina, en sus escaleras, en mi habitación abuhardillada, en la leñera y en su ciruelo y su manzano y sus mermeladas y en “les fleurs de le dimanche” que regalo a Ivette en ese día de la semana, a ella que es mi encantadora y ancianita vecina.

Mi mente que prosigue divagando sentada en la piedra que hace las veces de banco piensa de pronto que esos dos amores de mi vida sólo utilizan dos vocales, la a y la u, la primera y la última de las cinco vocales, el principio y el fin, alfa y omega.

Susana y La Rauxa.

¿Coincidencia, casualidad?

Qué más da!

Dejo el banco de piedra para esperar la llegada de un amigo que pasará el fin de semana en mi casa querida y que también es la suya, porque eso es lo que siempre quisieron Susan y “La Rauxa”.

Por casualidad me releo a mí mismo y me descubro sin publicarme.

 

El día 17 de mayo del año 2013 escribí las líneas que siguen a continuación, y no se exactamente por qué no las publiqué (¿olvido, despiste, pereza,…?).

Hoy me las he encontrado de sopetón en mi Mac mientras buscaba otras cosas, y al releer el escrito he decidido publicarlo, porque a pesar de las últimas Elecciones Municipales (24.05.15, es decir, dos años después), mucho, lo que se dice… mucho, las cosas no han cambiado, incluso diría que no han cambiado ni un ápice. Seguimos en la misma mierda de siempre y con el gallego de los últimos tiempos haciendo ascos en su cara y en sus haceres, rodeado de las mismas caras de asco de todos los días, salvo el del aborto porque lo abortaron para no abortase ellos mismos.

Por eso me animo a publicar este escrito hoy.

Aquí está lo que escribí hace ya dos años y no vio la luz yo qué se por qué.

Enciendo el televisor de mi cuarto a las 07:15 h. porque ya me he cansado de dormir, y así, mientras hago el “mandra” antes de dirigirme a la ducha me entero de qué pasa por el mundo. Costumbre nada sana porque te vas  a la ducha ya de bastante mal humor después de oír lo oído.

Pero esta mañana me he alegrado de haber encendido la TV.

Resulta que el alcalde de Barcelona, Xavier Trías, está de paseo por Nueva York y ayer fue recibido por su homónimo, un tal Bloomberg, que, claro, debe ser multimuchimillonario, pero eso no es que ahora interese.

Me interesa esta conversación que al parecer mantuvieron ayer:

Bloomberg: ¿así, es cierto que en Catalunya cada día hay más independentistas?

Trías: Sí, dada la situación político-económica actual, sí, hay más independentistas.

Bloomberg: ¿Y Vds. en Catalunya hablan y escriben en catalán?

Trías: Sí, claro, es nuestra lengua.

Bloomberg: ¿Y también hablan y escriben en castellano?

Trías: Sí, todo el mundo.

Bloomberg: ¿Y entonces dónde esta el problema?

Lo medito mientras todavía despego los ojos, y concluyo: así son las cosas, mientras los políticos americanos se dedican a solucionar problemas, los de aquí se dedican a crearlos donde no los hay. Esa es la diferencia.

Después escucho a Trías decir que alguna cosa deberíamos aprender de esos políticos, y lo dice a razón de que descubre que Bloomberg no tiene despacho, y trabaja en una oficina donde trabajan un montón de personas, en una mesa y sentado en una silla, y dice que claro, que Bloomberg va ahí a trabajar. Y se queda tan tranquilo, rodando más que nunca las erres pero feliz de su descubrimiento.

Lo pienso un poquito y me formulo varias preguntas: ¿nos podríamos imaginar aquí a un Alcalde sin despacho, aunque sea en el pueblo de Matalasratas que no debe pasar de 25 habitantes y varios centenares de ratas? No, es imposible. 

Pues queda todo dicho.

Me alegro. Esta mañana me he alegrado de encender la TV, porque sí, es verdad, alguna vez deberemos de aprender de los otros, aunque sean de los EE.UU. de América, de ese continente que parece ser dice la Historia que descubrimos nosotros (buenos, los del norte los descubrieron otros que poco tienen que ver con el Quijote, pero en general, lo que se dice el continente creo que fuimos nosotros).

Pero no se me ha ocurrido apagar la TV. Debería habérseme ocurrido. O irme a la ducha y dejar de ver y escuchar lo que después me han vomitado encima, hasta logar de nuevo y por enésimo día consecutivo que me fuese a duchar ya de muy mal humor.

-       El exPresidente de Cajamadrid, a la cárcel, por su mala gestión. Compró un Banco en Florida que ocasionó pérdidas a la entidad por valor de 500 millones de euros, y vaya usted a saber donde estarán esos ¡¡¡500 millones de euros!!! (esto último no lo dijo el juez, lo digo yo y conmigo toda España).

-       Más de un centenar de banqueros imputados de una quincena de cajas (La Vanguardia, día de hoy, pág. 60): Bankia, Caixa del Penedés, Banco de Valencia, Novagalicia, CAM, CCM, Banca Cívica, Bancaja, Caja Segovia, Caja Canarias, CAN, Caja Burgos, Cajasol, Catalunya Banc,…

Me voy a la ducha para ver si consigo limpiarme de toda esta mierda que cada día me cae encima, a mí y a todos. Y mientras tanto a ver si descubrimos otros continente y otras domas de hacer política y de ver las cosas. Ojalá, pero me temo que será que no.

Selectividad.

 

Leo en la prensa de hoy que ayer se iniciaron las pruebas de selectividad para acceder a la Universidad.

El término “selectividad” me parece cualquier cosa menos apropiado, pero ese no es el tema del que ahora quiero hablar.

Las pruebas en Catalunya empezaron con los exámenes de castellano y catalán.

Y según parece una de las preguntas sobre el castellano era ¿Qué es una catáfora?

Vamos a ver: todos sabemos que el nivel de la Educación de este país es el que es, es decir, bajo, mínimo, paupérrimo, y más desde que los que dirigen la Educación son tipos como Wert y Rajoy y tipejas como la Gomendio (ahora en labores directivas de educación en Europa para hacer bueno el principio de Peter, evidentemente), pero en una prueba de acceso a la Universidad preguntar que es una catáfora creo que clama al cielo y provoca un descojono de risa universal y monumental.

Lo que es una catáfora no lo sabe ni el Ministro de Educación ni su compañera sentimental que era la número dos de su Ministerio (la Gomendio) ni el Presidente de este país ni su número dos que es la Soraya.

Según la Real Academia Española de la Lengua, catáfora es el “tipo de deixis que desempeñan algunas palabras, como los pronombres, para anticipar el significado de una parte del discurso que va a ser emitida a continuación”. Y dan un ejemplo: “esto en lo que dije es esto: que renunciaba”.

No escribo lo que significa el término “deixis” porque este escrito sería una pesadez insoportable.

Sólo deseo formular una pregunta: ¿quién es la mente o quiénes son los cerebros que deciden que esta es una pregunta para evaluar los conocimientos del castellano de un chaval que desea acceder a estudios universitarios?

¿Es un paranoico, es un demente, es un enfermo, o simplemente es un gracioso que se quiere quedar con la afición?

Personalmente estoy convencido de que la pregunta la prepararon juntitos Wert y Gomendio mientras se hacían unas carantoñas (¿o catáforas?) en un atardecer romántico.

¡Y después hay algunos que se ponen serios y trascendentes cuando hablan de este país! Suerte que cada vez somos más los convencidos  de que esto es una país de pandereta.

Y sin remedio.

Pensamiento al viento.

 

Pensamiento al viento.

 (Rememorando a Michael Krüger, poeta y director de la Editorial Hanser)

Cuando pienso en mi madre, mi infancia me envía una postal.

Cuando pienso en mi compañera, mi juventud me envía una carta.

Cuando pienso en mis hijos, me hacen un dibujo en un papel y me lo regalan.

Cuando pienso en mis nietas, les recito en mi cabeza quién era su abuelita.

Yo envío unas líneas cuando pienso en las nuevas mujeres de mi vida que aparecen en mi caminar desasosegado y les escribo para decirles que las quiero y que las adoro.

Relámpago mental desmantelado XXIV y/o unas niñas divinas.

 

Sentado en uno de mis miradores frecuentes en los últimos tiempos veo pasar toda lozana a una mujer que se me antoja divina porque de alguna forma me recuerda a la del Duero. No me presta ninguna atención, como es obvio, porque ella va a lo suyo y yo no voy a nada, simplemente observo.

Es entonces cuando aparece el relámpago mental surcándome la frente, y me dice que la de tierras adentro tampoco se fijó en mí por los ojos, sino porque me descubrió por mi escritura, después me conoció porque hasta mí se desplazó y luego me dijo que hasta aquí habíamos llegado y que ya no toca más, en un sentido amplio y también estricto de la palabra, aunque se que decirlo así es una grosería.

Y yo me quedé a cuadros, entre otras muchas cosas porque tengo una tendencia digo yo que innata a idealizar personas y cosas, situaciones y acontecimientos. Será que soy un algo fetichista.

Y como que no hay alguien ni algo ideal, salvo algún ángel, luego me sobrevienen las decepciones y encima me las como yo solo.

Y pensando en que las cosas me las como solo, me pido unas bravas para acompañar el buen tinto de la casa que me bebo a sorbitos pequeñitos.

Pero ni con el vino ni con las bravas ni con la lozana divina que frente a mí pasó me quito de encima la decepción y la tristeza que me cubre las últimas semanas.

Quisiera creer que ella también lo está pasando mal, pero como que la decisión de dejarme fue suya, pues se me hace difícil.

En el fondo me doy cuenta de que soy un creído y un vanidoso, porque eso significa que pienso que nadie puede dejarme, y resulta que me pasa todos los días (exagero un poco, debe ser mi vena andaluza a pesar de que todos mis apellidos son catalanes), pero es que la mayoría no me importan y ella sí me importa (deberé pensar en decir en el futuro que me importaba, porque los amores que fueron nunca vuelven).

Relampaguea un pero, ¿ ella me quiso alguna vez ?

Decido concentrarme en las patatas bravas y en pedir más vino a ver si así distraigo la tormenta de relámpagos y truenos que me acecha ya muy cerca.

“Pilar, por favor, una copa más, y no te demores en traérmela que necesito ahogar un pensamiento”.

“¿Qué dices, Paquito?”

“Nada. Son cosas mías, pero trae el vino ya”.

Melanoma.

He puesto las noticias de las 8 h. de la mañana en la TV catalana, y una de las primeras noticias que escuché fue que el equipo de científicos dirigido por Manuel Esteller, del Hospital Clínic de Barcelona, ha descubierto el origen de la metástasis del melanoma, e inmediatamente un relámpago mental me ha indicado que un melanoma acral es lo que se te llevó a ti a los cielos, mi amada Susan.

Me he sentado dudando entre el llanto y la alegría, y me decidí por esta última porque estoy seguro de que tú eres la que está al frente de ese equipo de científicos, y no hace falta que nadie me lo diga, porque yo lo sé, porque yo lo sé, mi amor.

Tú estás ahí para evitar que otros sufran lo que yo he sufrido con tu ausencia, para evitar que otros dejen de derramar tantas lágrimas como las que yo llevo más de seis años vertiendo, para que la ansiedad deje de apoderarse de las almas que aman, para que yo sepa que tú estás ahí amando con toda la intensidad con la que me amaste a mí y a muchos que de ti necesitan.

Estoy muy contento, Chicho!!!

Poco a poco y con mucho esfuerzo y mucha ayuda voy entendiendo porque te fuiste.

Tú eras mucho más generosa que yo, porque yo te quería sólo para mí, sólo para mí, y tú eras capaz de amar y atender a todos los que se te acercaban.

Voy comprendiendo, como me ha explicado cientos de veces una amiga y yo me negaba a escucharla, que tu misión aquí, conmigo y con nuestros hijos y nuestros hermanos y amigos,  ya la habías realizado y tenías que partir para realizar otras funciones diferentes y muy importantes, como por ejemplo dirigir a este equipo de investigadores para tratar los futuros melanomas y así permitir que otras parejas puedan gozar de su amor muchos años más venciendo a la enfermedad que fulmina.

Te fuiste sin irte, porque permaneces en mi corazón (¿sabes que cada noche te deseo un feliz descanso y cada amanecer te doy los buenos días?) y porque tu sencilla grandeza residía en saber estar para todos, y a mí ya me colmaste de amor y alegría durante más de treinta y cinco años, y las almas nobles como la tuya deben volar alto y entregarse a todos sin exclusivas.

Por eso estoy hoy feliz, mi niña, mi princesa, mi reina.

Hoy he trabajado en el huerto donde reposan tus cenizas con mi vecina de los apartamentos, y me caían las lágrimas y se mezclaban con risas y sonrisas y ella no entendía que me sucedía, y le he explicado que allí estás tú y que la huerta será un prodigio porque quien regala amor siempre es amado y más me entendió cuando le dije que ahora diriges a unos investigadores que sanarán lo que a ti te fue negado, y después hemos cortado una rosa de los rosales que tanto cuidabas y la rosa está sobre la tierra de la que formas parte para que desde tu nube verde y roja de los atardeceres la veas despedir perfumes que son para ti pero que tu quieres que sean para nosotros y nos los devolverás con los vientos del norte que nos acarician muchos amaneceres.

Tendré más noticias tuyas.

Y todas serán noticias sensacionales porque me dirán que estás echando una mano aquí, ayudando allá, ocupándote de mí y mimando a nuestros seres queridos que te acompañan en tu nueva dimensión celestial.

Déjame que te diga que te añoro, que te echo de menos, que te quiero, que te adoro, pero voy comprendiendo, mi niña, mi princesa, mi reina.

Cuídame.

Se que no necesito decírtelo, porque lo haces todos los días, pero cuídame, amor.

Píldora de la luna de los lunes.

 

Píldora de la luna de los lunes.

Cavilaciones, reflexiones e introspecciones.

“Un país que destruye la Escuela Pública no lo hace nunca por dinero, porque falten recursos o su coste sea excesivo.

Un país que desmonta la Educación, las Artes o las Culturas, está ya gobernado por aquellos que sólo tienen algo que perder con la difusión del saber”.

Italo Calvino

Escritor Italiano (1923 – 1985)

Nacido en Cuba de padres italianos, se formó y desarrolló su carrera en Italia.

Yo no sé si este sensacional escritor llegó a conocer a los actuales dirigentes del P.P. español, y en especial a la pareja del Ministerio de Educación, Wert-Gomendio, pero parece que cuando redactó su sentencia pensaba en ellos y todos los que son como ellos.

No lo olvidemos: cualquier país que suprime y controla el gasto en Educación y Cultura no lo hace por temas presupuestarios, si no porque desea dominar al pueblo y cuanto menos formado esté el pueblo más fácil es dominarlo.

Son las bases de cualquier dictadura, y en este país que están intentando dominar esta gente es cada día más evidente.

Yo quiero confiar en que en las próximas elecciones generales sabremos expulsarlos del poder, pero no estoy del todo seguro, porque el fútbol y los toros pueden con todo, y algunos españoles ya están tan adocenados que siguen pensando que esa gente son los mejores para lidiar con este pueblo.

Si amamos la libertad, tenemos que recuperar lo que a otras generaciones tanto les costó conseguir: Educación, Sanidad, Cultura, Democracia, Participación, Igualdad.

No olvidemos que el dinero que nos han recortado lo han dedicado a salvar a la Banca, que luego no concede créditos, y a llenar sus bolsillos y sus cuentas en paraísos fiscales.

Recordad que un pobre nunca sale de la cárcel y que un rico nunca entra en ella.

Paco Riera.