Y el padre de la niña después del besito de los buenos días le pidió en préstamo la pajarita de papel a la hija, para ver si en su despacho también veía los colores y la alegría que ella esa mañana le transmitía.
Y la niña le dijo a su papá que sí que claro que le prestaba la pajarita pero que debía cuidarla y mimarla porque sus sueños de la noche habían sido de colores y de fantasías.
El padre en el despacho tenía programada una reunión con sus colaboradores más directos.
Era a primera hora de la mañana y asistían el Jefe de Administración que soñaba con una tarjeta que rezase algo parecido a Director General Financiero y debajo mismo las siglas C.F.O. pues le darían la modernidad y actualidad que su cargo requería, el Director Comercial y Ventas que ahora pretendía llamarse Director de Marketing y Mercadotecnia desconociendo que los dos términos significan lo mismo, la Directora de Recursos Humanos que estaba muy pesadita la pobre porque decía que las empresas con futuro ya no tenían Directores de RR.HH. sino Directores de Personas y Oportunidades o alguna memez así, y el Director de Logística que era el más sencillo y gustaría de llamarse Director de Lo que Haga Falta porque Voy Yo y Lo Hago pues en el fondo es lo que hacía (un billete para Londres, una mesa más grande en la Convención, un florero en recepción que las flores dan vida y sobre todo buena imagen de la Compañía, el lavabo pierde agua y deberíamos solucionar ese incidente,…).
Mientras cada uno defendía su postura para provocar el cambio de nombre de su responsabilidad, pero sobre todo el título de su nueva tarjeta de visita, el Director General (que todavía no había pensado en autodenominarse SuperDirector Más Que General) jugaba con la Pajarita de Papel entre sus dedos y en un impulso que en la cola le dio consiguió que el pajarito volase algo así como unos centímetros mientras el decía Ya está, Ya lo tengo.
¿Y qué tenía? Pues la solución definitiva a las propuestas de sus subalternos respecto de los nombres de sus funciones: decidió que dado que los títulos les almibaraban la Directora de RR.HH. dejaba de serlo y pasaba a ser Jefe de la Magia y la ilusión, el Director Comercial y de Ventas fue nombrado nuevo Director del Optimismo Generalizado, el de Logística Director de Aportación de Ideas para el Bien Común, y el Director General se autodenominó Coordinador de Esfuerzos Comunes, pero no C.E.C. que lo único que consiguen las siglas es despistar y mal informar.
Todos sus Directores lo miraron consternados y aturdidos, y más si cabe cuando comentó que la decisión no había sido suya si no de la Pajarita de Papel que la noche anterior hizo a su hija soñar con montañas turquesa, nubes del color de la cereza, camisetas de cristal y pantalones de perlas negras e incluso zapatitos de coral, y que le había aconsejado instantes antes de la reunión que pensara en si alguien entendía los títulos de tarjetas que rezan Marketing Manager (y Marketing Mix, que parece una batidora), Business Development, Chief Finalcial Officer (C.F.O.), Responsabilidad Social Corporativa (RSC), y otros títulos incomestibles y difícilmente masticables, por no decir impronunciables.
En consecuencia el Director General desatendía las solicitudes de nuevas titulaciones de sus directivos ya que el consejo y decisión de la Pajarita de Papel que era la inspiradora de la los nombres de los nuevos cargos era irreversible, así que… lo que ahora tocaba era trabajar y disfrutar con el objetivo de atender con firmeza al título de sus nuevas tarjetas.
Y, si no te lo crees es tu problema, el negocio explotó en su crecimiento porque cada uno de los nuevos Directores creyó en sus funciones y la Jefe de Magia e Ilusión contagió a toda la plantilla de precisamente eso, las ventas se incrementaron porque los vendedores tenían optimismo y creían firmemente en su producto, el Director de Aportación de Ideas para el Bien Común tenía más que claro que su objetivo era abastecer de agua de un pozo a los niños de la isla de Ibo en Mozambique (porque así él lo decidió y con aplicación de mucho sentido común porque la isla es de los desfavorecidos de este mundo) y el Coordinador de Esfuerzos Comunes dejaba trabajar a sus asistentes mientras él jugaba con la cola de la Pajarita de Papel.
(continuará)
martes, 30 de abril de 2013
lunes, 29 de abril de 2013
Sin permiso.
Está a punto de empezar un mayo florido (Alfonso Grosso
escribió “Florido mayo”, libro glorioso) y al cabo de un tiempo decidió irse,
sin pedir permiso a nadie.
He encontrado su libro querido en mi biblioteca, y lo
primero que he pensado es que qué lástima por Grosso, o por mayo, o por todo lo
florido.
A mí también se me marchó sin pedirme ningún tipo de permiso
mi florida compañera.
sábado, 27 de abril de 2013
Los perros y la mierda.
27 de abril.
Virgen de Montserrat.
Hace un día de perros.
Llueve, hace frío, y el día es desabrido.
Eso pensaba esta mañana mientras empezaba a leer la prensa.
He tenido que cambiar de opinión.
El día no es de perros. Es un día de primavera, algo excesivamente
frío, pero con agua propia de la estación.
Los que sí son perros son los que nos gobiernan.
¡ Esos sí ¡
El paro, que era culpa del anterior gobierno, sigue
aumentando de forma escandalosa.
Los impuestos, que no los iban a subir, suben de forma también
escalofriante.
Los jóvenes se van del país porque aquí no hay futuro.
Y no dimite ni dios, porque los perros siguen convencidos de
que lo hacen todo maravillosamente bien.
La luterana de Alemania sigue campando a sus anchas, y los
Presidentes como el de este país le comen en la mano y sigue prometiendo cosas
y no cumple ninguna, y ni siquiera comparece en tribunas públicas para explicar
por qué miente.
Las expectativas de crecimiento van prolongándose, ahora al
2015 y después al 2016 y así sucesivamente.
Se están cargando la Salud Pública, las Universidades, la
Cultura (sí, la pongo con mayúsculas a ver si el Ministro de Mierda de la
Cultura se entera de lo que está haciendo y se olvida de reformas lingüísticas
en una tierra que no le necesita, ni a él ni a su ministerio), el Deporte de
base, la clase media,… mientras ellos dictan leyes y normativas que protegen al
rico con amnistías fiscales disfrazadas con caretas de carnaval que son las del
engaño.
Y los dos grandes Sindicatos hablan de fusionarse, y los de
mi tierra de independizarse, y los Presidentes autonómicos se tiran mierda el
uno al otro, el líder de la oposición centra su actividad en primarias para las
elecciones de los partidos de mierda que nos la traen a todos al pairo, el
principal rotativo catalán sólo habla de los detectives que espían y ponen
micrófonos en floreros,… ¡ y aquí no pasa nada !
Ayer mismo, un diario afín a este gobierno de perros decía
que en manos de la justicia ya hay, exactamente, 1661 casos de corrupción, y
aquí no pasa nada.
Y la cifra, es fácil pensar, se puede triplicar si toda la mierda de los perros sale a la
luz.
El dinero de la alemana para los bancos, y el crédito para
la industria y el crecimiento se lo quedan los banqueros que han estafado a
toda una nación.
¡ Y no pasa nada !
Este es un país de mierda con unos políticos de mierda y con
unos ciudadanos de mierda.
Reconozco que tengo un día incendiario, y sólo se me ocurre
que tal vez es así porque hoy, Virgen de Montserrat, llueve copiosamente y a lo
mejor esa agua mi incendio apaga. Nada es porque sí.
miércoles, 24 de abril de 2013
Penumbra.
Hoy he ido al gimnasio.
El objetivo era tonificar un poco mis músculos entumecidos.
Ahora regreso a casa con los ojos enrojecidos y humedecidos.
Una señora me ha preguntado si yo era el marido de Susana.
Le he respondido que sí que yo soy el viudo de Susan.
Y ella me ha dicho que Susana era la mejor persona que jamás
había conocido.
Se ha puesto a llorar y lagrimear y pegada su boca a mi
oreja me decía que ella me adoraba, que sólo suspiraba por estar conmigo, que
gustaba de oír historias que yo le contaba, que decía a las amigas y conocidas
que lo único que deseaba era mimarme y abrazarme, que le encantaba verme en
nuestra casa de la Cerdanya labrar el campo y sembrar ensaladas, que gozaba
cuando en el frío río se bañaba conmigo, que le preguntaban que algún defecto
yo tendría y que ella negaba porque estaba enamorada, que todo el mundo la
amaba porque su alma era blanca y su corazón escarlata del amor que por mí
sentía, que Susana sabía que yo la reverenciaba, que a ella la despedimos el
día de Reyes y que el viento ululaba y la lluvia arreciaba y el frío no
escampaba y todos los asistentes aportaban lágrimas de amor para Susana, y que
desde que Susana se marchó para ella que no tiene quien la quiera salvo tu
Susana, Paco, tu Susana, la vida es penumbra.
No le he preguntado su nombre porque ella es una amiga de
Susana y que me importa a mí su nombre si ella piensa y recuerda y ama a
Susana.
La he dejado con un beso y me he ido a los abdominales pero
me ha inundado la penumbra que he reconocido porque es igual de gélida y húmeda
que la del beso en mi mejilla de la Señora.
sábado, 20 de abril de 2013
La Pajarita de Papel (Capítulo 3)
Después de corretear y brincar un rato por el escenario la
niña, su pajarita de papel y sus padres decidieron dar la fiesta por terminada
y regresar a casa para descansar ante la nueva semana de trabajo y escuela que
a cada uno le correspondía.
La chiquilla se acostó con la pajarita de papel entre sus
manitas, pero su padre la colocó junto a la almohada, en posición de costado y
ambas encaradas para que gozasen de la placidez del descanso nocturno y para
que durante el sueño la pajarita del mago le narrase historias y cuentos
hermosísimos que como ave de ilusionista había podido conocer en los
muchos escenarios y en las muchas
poblaciones y países que había recorrido.
Y así fue.
Cuando por la mañana la niña despertó sonreía como la miel y
su carita era toda ella una golosina.
Recordaba con los ojos muy abiertos que había visto el mar
del color de la esmeralda y la consistencia de la gelatina, las nubes eran como
hilos de algodón y cuajarones del color de la cereza, de los árboles colgaban
finísimas láminas del translúcido del diamante y del intenso ambarino de la
naranja y no eran de la lluvia sino del rocío de la mañana, los picos de las
montañas estaban coronados por un gorrito del azul de la turquesa y las faldas
formaban pliegues del verde de la hierba fresca y perlada, el sol era de plata
y se licuaba como el mercurio para desparramarse por la línea del horizonte y
la luna mostraba el color ocre pardo del cobre y a ella le cucaba con uno de
sus ojos.
Ella vestía camiseta de cristal y pantaloncitos de
minúsculas perlas negras y sus zapatitos eran de coral y con adorno regordete
antes de la puntera como un higo morado que se abría y cerraba como una flor de
primavera, y en su cabellera lucía una diadema con un hermoso clavel de la ruta
de la seda.
En el desierto la arena de las dunas era de múltiples
colores, unos vivos y chillones y otros mates y sombríos, pero todos
bellísimos, y cuando el viento la arena zarandeaba ésta se mezclaba con risas y
cuchicheos divertidos para después abandonarse al descanso como un arco iris
sosegado.
La nieve que caía sobre las playas era de azul índigo y
cuando descansaba sobre las olas del mar las cabritas que viajaban hasta el
rompeolas amarilleaban y aparecían pollitos recién nacidos a caballo de las
cabritas y piulaban con sus picos muy abiertos y encrespados y algo
estridentes.
En algún lugar los pingüinos largas melenas en la cabeza se
dejaban y correteaban con la agilidad de los felinos, los loros cantaban con
acordes de canario, los leones rugían con el sonido del ulular del mochuelo, el
águila saltaba de nube en nube como un canguro, el ornitorrinco volaba como la
paloma, el mico hacía más bulto que el mamut, el perro maullaba y los gatos,
todos con botas, ladraban.
Y en el sueño de la niña de la Pajarita de Papel todo era
belleza y armonía y nadie se preguntaba por qué.
(Continuará)
viernes, 19 de abril de 2013
Práctica habitual
Caminaba la tarde de ayer por la barcelonesa barriada de Gracia y decidí detenerme en un quiosco para comprar el diario “El País”.
El hombre que me atendió, de acento y rasgos sudamericanos,
ante mi solicitud y para mi sorpresa me contestó elevando un tanto el tono de
la voz y aplicando su particular énfasis a la última palabra:
- “No, hombre, no se lleve usted el país, que está hecho un…
de-sas-tre”.
Tarde unos breves instantes en comprender su sarcasmo,
momento en el que pude observar como un conocido e influyente político de la
ciudad pasaba por delante y giraba la cabeza ante la escucha del comentario del
dependiente del quiosco.
jueves, 18 de abril de 2013
El beso enjaulado.
Los besos son volátiles como las pájaros y como ellos también se pueden domesticar.
Yo tengo un beso canario porque está enjaulado a la espera de conocer su destino o porque no quiere ser liberado.
miércoles, 17 de abril de 2013
Golpe que escribió Pía y después yo leía a Mishima y de la lectura de ambos y también de la sociedad algo de Barros salió.
Un niño que no recuerdo si era el hijo o el sobrino o sólo
un familiar (o tal vez era yo mismo) le preguntó a su madre qué era un golpe y
la madre le respondió que un golpe duele mucho y normalmente allí donde el
golpe sucedió se amorata la piel.
El niño no comprendió del todo lo que la madre le decía pero
cayó en la cuenta de la buena explicación cuando un día decidió mirar el país
que no es otra que mirar la sociedad y eso se hace leyendo la prensa o viendo
las noticias o escuchando lo que dicen los parlamentarios o abriendo la ventana
y permitiendo que el aire y los olores y las opiniones entren en tu hogar (y no piden permiso, sólo invaden) y se
le amorató todo el cuerpo y lo que es peor hasta el alma en violeta se
transformó.
No sé si cuando eso pasó el niño era niño o ya había perdido
la niñez en el recuerdo, pero sí supe que el niño en ese momento dejó de serlo.
Lástima.
Paseaba por la playa cuando esta historia me la contaba un
marino que había perdido la gracia del mar (sí, ya lo sé Mishima, a veces las
cosas son así y no hay que darle vueltas) y a mis pies encontré una minúscula
esmeralda.
Esperanza.
(Pía Barros me inspiró y a ella le debo esta reflexión).
martes, 16 de abril de 2013
Fruslería muy animal o el animal fruslero.
La confianza es un acto de fe con límites.
¿Puede una lagartija declarar su amor por un camaleón cuando
este cambia de color a su antojo?
Si el color fue el que la enamoró, cómo el amor persiste.
Y si la lagartija pierde su bella cola, cómo le explica al camaleón,
que tal vez empezaba a enamorarse, que reproduce su cola.
La confianza no es ningún animal, pero debería serlo.
lunes, 15 de abril de 2013
Amarillo, perlas, diamantes (y un brillante).
Hoy leía noticias en algún sitio de un escritor y me trae a
la memoria algo que creo ya escribí pero que volveré a escribir porque revisar
lo que yo mismo escribí me da una bronca monumental porque es (como) leerle a
mí mismo y entonces me doy cuenta de lo mal que lo hago y me deprimo y debería
meterme en la cama porque me siento triste, algo borrico y bastante estúpido,
pero no me meto (en la cama) porque si lo hago entonces creo que pierdo el
tiempo y el tiempo es importante o me lo parece a veces o a ratos y sólo a
veces (y sólo ratos) y acabo hecho un lío como el que estoy organiz(á)ndo(me)
ahora mismito.
Bueno, lo que quería decir es que si me repito pues me la
sopla un pito, porque lo importante es lo que digo ahora y no lo que dije
cuando lo dije (y si es que lo dije).
Ese escritor decía buscar desconocidos amarillos, perlas y
diamantes.
Yo sin darme cuenta porque no me doy cuenta de casi nada no
lo busco, es que se me aparecen.
Los desconocidos son amarillos que cambian (si te dejas, si
eres receptivo, si estás por querer a los demás) tu vida porque te aportan
bondad y te enseñan muchas cosas que a lo mejor ya las sabes pero que en el
tráfico y el traficar diario se te olvidan. A esos amarillos te los puedes
encontrar un día cualquiera porque son esporádicos pero necesarios para el día
a día.
Las perlas son más continuadas y acostumbran a ser una
docena de personas que te encuentras al año y que de repente se hacen
importantes en tu propia vida porque se te hacen como imprescindibles porque a
lo mejor hasta lo son.
Y los diamantes son sólo tres y cuesta encontrarlos casi
toda una vida (¿sólo tres, Paquito? Tres son muchos, amigo) personas que han
sido puestas en el mundo para que en los momentos complicados te ayuden en lo
que falta te haga.
Pues yo creo que soy un tipo con suerte.
La vida me dio un brillante, que no es amarillo ni perla ni
diamante, es más que más porque es brillante y durante casi cuarenta años lució (y lo sigue
haciendo pero en otras latitudes) y como que lo encasté en una sortija para que
se anudara a mi dedo me ofreció dos piedras preciosas con los colores del rubí
y de la esmeralda que ya lucía mi mamá en los anillos de los nacimientos que
con mi padre ahijaron.
Perlas la vida me las concedió y concede sin condición y
adoptan forma de hermanos y hermanas y amigas y amigos y compañeras y
compañeros y muchos otros que transitan por las calles y aunque
desconocidos algún día serán amarillos se ofrecerán para acompañar mi vida.
Y un diamante ya apareció y en gran amiga se convirtió.
Soy un tipo con suerte (no tengan ninguna duda) !!!
domingo, 14 de abril de 2013
Algunas mañanas necesito.
Algunas mañanas necesito cuando amanezco que mi
entendimiento piense en aquello que asegura el abrazo del alivio y promete el
olvido de la desazón: entonces aparece un pájaro que vuela y que se posa en el
alféizar de mi ventana y me lanza un saludo con su ala de paz y un beso con su
pico de morrito, una luciérnaga que desde el jardín de mi casa en la montaña
ilumina la noche y compite con las estrellas, un búho que se acurruca y
arrumacos efectúa junto a su compañera la lechuza y que aún ser de otra raza no
precisa de conflictos ni peleas porque eso los reservan para nosotros, un
conejo que busca su madriguera para con sus orejas cobijar a sus hijitos que
les llama conejitos que es lo que todas las madres hacen salvo algunas que son
de la raza humana, una abeja que a la reina localiza en la rica miel y la reina
es fiel porque así lo es a su panal, una nube oscura que con timidez se acerca
a la luna y no busca a su toro enamorado sino el riego de la lluvia húmeda
porque la cascabelera ya le da la luz que desea, una hoja y una flor de ciruelo
que descienden para el descanso en el suelo mecidas por la brisa y que no tienen
ninguna prisa, un saltamontes que brinca en la hierba con el relente de la
mañana y que huye del glotón del camaleón sin necesidad de que su salto sea de
campeón, una mosca que se da de bruces cuando realiza saltos de altura contra
el cristal de la ventana en su afán de libertad, una ranita verde que te quiero
verde de San Antonio que infla sus mofletes y le canta al despertar que tiene
unas ganas de apetito loco de comer mosquitos, y aparece el mosquito que no se
come la ranita porque en la nuca me picó y está muy regordete y me deja con
picor en mi piel que es un clamor, un perro que ladra porque quiere salir a mear
de la mano de su amigo que es su amo y el perro así lo quiere, una golondrina que
rasea con vuelo bajo porque la lluvia arrecia y al insecto con su pico de
espalda negra y barriga blanca debe acertar, el salmón que remonta el río y el
oso la adivina pero no la cautiva, y la trucha que en una oquedad de la piedra se
esconde y guarda su soledad, y además quiero pensar en la sonrisa de una mujer
que abre los ojos a la mañana y voltea su cabellera enredada y descuidada, y
deseo ver al niño que berrea porque anhela la leche de la madrugada y al gusano
que se contornea tras la noche para enterrarse en la arena.
Y pienso que quiero que el girasol pueda ocultarse o mirar
al sol y que el clavel sea de moro o del Maresme que lo cuida el moro o que el
gitano se vaya a hacer negocios donde el moro o que la margarita decida que sus
pétalos amarán a quien el azar decida y el azahar de Andalucía nos embriague y
de locura nos enajene.
Y cuando todo eso he pensado entonces me levanto porque si
no las mañanas serían muy desabridas y llenas de sosería y yo quiero pensar y
creer en la niña y el niño que escuchan mis cuentos y que con sus ojos de plato
y la baba por la barbilla me emocionan cada día.
Y así lo hago y así vivo, cada día.
viernes, 12 de abril de 2013
Fruslería Nocturna.
Me he ido a cenar con Migo porque necesitaba estar acompañado.
Todo fue muy bien porque, además, de repente apareció y tomamos el café con Tigo.
(He dudado si llamar a esta narración como la he bautizado o bien "Con es la mejor preposición y también proposición", pero como se trata de ser hiperbreve o textículo o ultracorto o relato mínimo o ficción súbita o relato microscópico, como diría Clara Obligado, me he decidido por Fruslería Nocturna que para noches tristes suena más andaluz y trae alegría).
Todo fue muy bien porque, además, de repente apareció y tomamos el café con Tigo.
(He dudado si llamar a esta narración como la he bautizado o bien "Con es la mejor preposición y también proposición", pero como se trata de ser hiperbreve o textículo o ultracorto o relato mínimo o ficción súbita o relato microscópico, como diría Clara Obligado, me he decidido por Fruslería Nocturna que para noches tristes suena más andaluz y trae alegría).
jueves, 11 de abril de 2013
La Pajarita de Papel (Capítulo 2)
Las actuaciones eran simples y sencillas y su duración total
no excedía de los cincuenta minutos porque a continuación se daba paso al Baile
popular, con participación de todos los asistentes al entoldado y de una banda
de música contratada para la ocasión, que era el principal y último evento de
la noche de la Fiesta Mayor y no finalizaba hasta que los bailarines iban
abandonando la actividad por cansancio o por ganas de recogerse y descansar.
Actuaban y por este orden un teatrillo de polichinelas con
escobas para zumbar al rival y con historias sencillas y lineales que permitían
rápida comprensión para todo tipo de público y edades, un trío de payasos con
zapatones grandes y de colores vivos y narices prominentes y redondas y rojas,
y cabellos panocha despeinados y enredados y tirantes de colores y calzones de
bombacho y a media tibia y coloretes blancos en las mejillas, unos cuantos
enanos acondroplásicos que ejecutaban piruetas en la pista, un espectacular
tragafuegos que excitaba y sobresaltaba a los más jóvenes con sus bocanadas de
llamas, unos gitanos acróbatas sin más elementos que sus entrenadas y potentes
extremidades, un actor especializado en sombras chinescas y un mago con
dedicación exclusiva a sus manos y a unas tijeras para ejercitar el arte de la
papiroflexia.
El espectáculo del mago finalizó con la creación de una
pajarita de papel doblado que introdujo en su sombrero negro de copa tras
mostrar a todos los espectadores que en el interior no había nada. El
papirofléxico se colocó inmediatamente el sombrero en su cabeza, hizo volar sus
manos a modo de encantamiento y se descubrió la testa para que surgiesen del
interior del sombrero varias decenas de pajaritas de papel de los más variados
colores que se esparcieron por el escenario y las primeras filas de sillas del
entoldado ante la mirada pasmada y el gesto boquiabierto de los chiquillos y
chiquillas que allí se ubicaban.
Mientras el mago saludaba con el torso inclinado y los
brazos abiertos a su auditorio y recogía de él las palmas y ovaciones, el padre
de una cría de no más de media docena de añitos recogía del suelo y junto a sus
pies una de las pajaritas, blanca de color, que hasta ellos había volado y se
la entregaba a la niña, que la recibió con una sonrisa de mermelada dulce y
ojos redondos de melocotón para acunarla en las palmas de sus manitas que
recogió en su pecho justo debajo de su barbilla.
¡ Y la música comenzó en el entoldado de la Fiesta Mayor
mientras con diligencia y premura se retiraban la mayoría de las sillas para
que las parejas de baile empezasen a dominar la escena !
(continuará)
miércoles, 10 de abril de 2013
Hormigas en fila india.
(Dedicado a la mujer
de Morgan, cuyo viejo colt era el más rápido del oeste del Mississipi, oeste
según se escupe, y mucho más veloz
que su sombra que no era la de Lucky Luke ni siquiera la suya, porque de tan relampagueante no se la veía si no que se la intuía, y
que en muchos cuadros aparece como MV, una letra en cada ojo del personaje del
lienzo, y que también es amiga mía, y porque ayer me inspiró esta pequeña
fruslería).
Contemplaba una fila
india de hormigas y decidía que es una tontería porque las hormigas no saben ni
que van en fila ni que son indias, ya que lo único que les interesa es el grano
de arroz que transportan y que no saben bien para qué salvo la certeza y
comprobada y certificada de que todas ellas lo hacen y hacer la vida
imposible a las cigarras que se
dedican a tocar la guitarra, a holgazanear y a no trabajar, porque las hormigas
son celosas y tienen envidia de las emociones y otros goces de que disfrutan
las cigarras que se entregan a los licores, a los sabores, a los olores y a
todos los placeres porque ya nacieron con dos cosas aprendidas, a saber, que si
pides perdón aunque sea un segundo antes de morir te garantizas la salvación, y
que si no trabajas también dispondrás de alimentos y bebidas y calefacción y
aire acondicionado y sofás e incluso de televisión con y sin cables porque las
ONG’s existen y se crearon precisamente porque hay muchas cigarras en la vida.
martes, 9 de abril de 2013
Una muerte que desapercibida pasará
Ayer murió la primera española que se acercó a Hollywood, el
templo del becerro de oro moderno, también se fue la inglesa neoliberal que cambió un
cacho del mundo para hacerlo más propiedad de los ricos, y hoy a muerto el
hombre que nos enseñó a decir NO.
Hoy hemos conocido que murió José Luis Sampedro, uno de los
indignados, un hombre que despìstó a todos porque nació en Barcelona, creció en
Tánger, maduró en Santander y echó raíces en la Real Academia de las Letras y
en los libros y en la sabiduría.
Loaremos a sara sarita sara, un país venerará al 50% a la dama
de hierro y nosotros ni nos acordaremos del economista y el literato que nos
enseñó a luchar con honor y gallardía y máxima educación con el poder
establecido, porque reverenciamos a los viles que nos arrasan con lo superfluo
y a los soberbios que creen que la
fortuna reside en lo notorio y no en la reflexión y el sobrecogimiento, y
olvidamos a los pensadores y a aquellos que nos regalan una sonrisa etrusca.
Nadie se acordará de este prohombre de la cultura.
Todos hablarán del fallecimiento de la más que sara porque
la llamaban saritísima e incluso de la dama que llevó a Europa a ser la más
desconsiderada con los que trabajan con sus brazos el hierro ayudados por el
yunque y el carbón a cambio de sus pulmones y del final su vida, a engordar las cuentas suizas y vírgenes y caimanes de los banqueros y
los despiadados que sólo saben de egolatrías.
Escasos recordarán a Sampedro y todas sus enseñanzas y
mientras tanto, como hoy mismo me explicaba mi hermana del alma, nuestros hijos
se van de este país para hacer arquitectura en los Emiratos Árabes o en
cualquier otro lugar donde se valora más el saber que el fandango y el ruido
ensordecedor de la fanfarria.
Dos generaciones, mínimo, sufrirán lo que de este país han
hecho los medallas y los reconocidos con laureles, hombres y mujeres que nos
gobiernan y nos aprisionan.
Las nubes del cielo están encerradas en jaulas que son para
pájaros domésticos que desaprendieron a volar y a trinar en los paisajes de la
libertad, porque esos políticos han encerrado la creatividad de nuestros jóvenes,
esa chusma y esos ladronzuelos de tres al cuarto, y todos ellos por ese poderoso caballero que es
don don don dinero que rezó el poeta y cantó el trovador.
¡ Lástima de generaciones perdidas !
Sampedro ya no sufrirá estas vejaciones que nos han
infligido los cortos de mira, los lobos de las almas y los carentes de solidaridad.
Descansa en paz, viejo sabio.
La Pajarita de Papel (Capítulo 1)
Se montaba en quince minutos, con pocos brazos y manos, no
más allá de media docena de trabajadores que actuaban con sincronía y con el
saber hacer que otorga la repetición día tras día de las mismas acciones.
Era tan simple y sencillo como dejar un círculo central
libre y colocar sillas de tijera sin barnizar y con ciertas inestabilidades en
varias hileras que delimitaban ese círculo en el que se producirían las
actuaciones.
Era un entoldado de pueblo de mes de agosto y de años setenta
de la centuria anterior que además de acoger a los músicos y el baile de los
lugareños y también de forasteros, veraneantes y turistas puntuales, se
convertía en pista de Circo con esa agilidad que requieren los espacios
ocasionales.
Los actos de la Fiesta Mayor de la pequeña población del
Maresme barcelonés se iniciaban el dieciocho de agosto, coincidiendo con la
festividad de Santa Elena que era y es patrona del pueblo, con el anuncio y
presentación por parte del Alcalde de la Pubilla de las Fiestas.
Para escoger a la Pubilla, la Reina de las Fiestas, diversas
organizaciones locales presentaban a sus candidatas tras selección entre las
consideradas como las bellezas locales o simplemente por ser hijas de los
prohombres de la zona, y votaban todas las personas que así lo deseaban, fuesen
nativos o no de la Villa.
Ese año la votación, por culpa de unos veraneantes carentes
de escrúpulos y de la más mínima sensibilidad y caridad, ocasionó un pequeño
drama local.
Esos jóvenes ociosos y despreocupados se pusieron de acuerdo
para votar a la telefonista de la Centralita de Teléfonos, y el acuerdo fue
posible porque además de ser la joven más fea y gorda del pueblo la
desafortunada chica era de un bizco extremo hasta el punto de que parecía
totalmente imposible que con esa mirada estrábica acertase a introducir el
cable en el agujero correspondiente a la conexión para la llamada entrante o
saliente que solicitaba el cliente, pues un ojo se dirigía hacia un lugar
alejado del panel de la telefonía y el otro hacia cualquier otra parte del
habitáculo que nada tenía que ver con el lugar de la conexión telefónica.
Al presentar el Alcalde a la desdichada joven como Pubilla
de las Fiestas Mayores todos los veraneantes estallaron en vítores y aplausos
burlescos y de satisfacción por la felonía cometida, lo cual además de romper
el encanto habitual del acto descentró más si cabía las pupilas de la
telefonista que respondieron con un cuadro de llanto conmovedor por lastimero,
y ello desencadenó la ira de los mozos del pueblo al cerciorarse de la maldad
de sus invasores veraniegos y se liaron a tortas, bofetones y guantazos,
puñetazos y mamporros de todo tipo hasta que el alguacil, denominado “el
Sheriff” por los desalmados veraneantes, y sus ayudantes de la Policía Municipal
consiguieron pacificar los ánimos y devolver la tranquilidad a las
celebraciones de la Fiesta Mayor y su entoldado.
Sofocado el pequeño incendio entre los dos bandos se inició
de forma ágil y rápida el espectáculo circense previsto.
(continuará)
jueves, 4 de abril de 2013
Para una niñita con el nombre de su abuelita.
Creces despacito.
Pero en mi distancia creces muy deprisa porque cada vez que
te veo tus ricitos negritos se han alargado y enroscado como una rosquilla.
Vas a ser una niña muy pilla. Como las niñas traviesas que a
mí me gustan.
Yo también era un pollo muy pillo y por eso quiero que seas
una niña granujilla ya que es linda y bella la picardía y además cautiva.
Muchas veces pienso que eres una niña muy afortunada y que
serás mujer venturosa porque llevas en tu cuerpecito la firmeza de la tierra de
la meseta de tu madre y la abundancia mediterránea de tu padre, el fuego de la
pasión de tu abuelo y la gloria del cielo azul añil de tu abuelita.
Has pasado unos días conmigo esta Semana Santa, Susana, y he
sido feliz al ver tu vitalidad de casi dos añitos.
El personajito en el que te has convertido no sabes cómo
ayuda a este caminante herido por las batallas de la vida. Tú jugabas por la
sala de estar de mi casa y yo te observaba y leía a Robertson Davies que
también caminó y caminó con las muchas lesiones que la vida le causó.
Tú eres un soplo de alegría porque todavía no conoces las
penurias y la tristeza de la existencia, que ya te alcanzarán con el
transcurrir de los días pero no seré yo quien te las transmita porque estaré
contigo y con tu primita Paula para que os abrace la magnanimidad del ánimo, la
nobleza de la generosidad, la prodigalidad de la abundancia de virtudes y la
prodigiosidad de la ciudad de tus abuelos y de tu padre que narró Eduardo
Mendoza.
Tu crece, crece, crece… y cuando contemples el cielo
recuerda lo que escribió en su redacción escolar la niña Caterina, de un
Colegio del Sur de Italia, que le dijo a Dios “¡Cuán listo eres! Todas las
noches consigues poner las estrellas en el mismo sitio”. Pídele tú que cuando
contemples la bóveda azul, ahora celeste, ahora marino, después gris, a veces
naranja y morada que cubre la tierra las estrellas presenten muchos colores,
todos muy vivos, todos sencillos, muy intensos, que despidan miles de destellos
con su resplandor para tus pupilas.
Tu nombre viene de las estrellas y ellas se te ofrecerán
como tú desees, mi niñita con el nombre de su abuelita.
miércoles, 3 de abril de 2013
Un comentario divertido y otro muy triste.
Mi hermana se fue a Boston a visitar a su hija que cursa
allí un master.
Su hija le comentó que tenía una amiga que tenía un perro y
que además su perro tenía una novia perrita en su barrio.
El perro de la amiga de la hija de mi hermana se llama Paco
porque a su novio le hace gracia el nombre de Paco. Sabrá él qué es lo que le
hace gracia de Paco, porque Pancho y Curro pueden hacer algo de gracia, pero
Paco no se dónde tiene la gracia.
La perrita de la que parece que Paco se ha enamorado se
llama Pía.
No se si el asunto es graciosos o incestuoso.
Yo me llamo Paco y la madre de mi sobrina que estudia un
master en Boston se llama Pía.
Creo que siento amistad por la amiga de mi sobrina, su perro
Paco, su novia perrita Pía y la amiga de la amiga de mi sobrina.
Leo la prensa del 2 de abril y en ella un artículo de un
escritor columnista que destaca por su ingenio, sabiduría y otras muchas cosas
más y además de por un sinfín de tics nerviosos faciales y corporales que adornan
su personalidad desbordante.
Y me sobrecoge una angustia propia de épocas pasadas que
recorre toda mi piel y sobre todo mi intelecto.
La Diputación de Jaén otorga su Premio de Literatura a
Escritores Noveles a Javier Ochoa por su obra “Nunca te quise tanto como para
no matarte”.
A los tres meses de la concesión del galardón a Ochoa, la
Diputación Provincial de Jaén decide retirar el Premio, después de remitir la
obra a los Servicios Técnicos de Igualdad de la propia Diputación, y declararlo
desierto por “faltar al derecho a la igualdad por razones de sexo en varias
ocasiones”.
Y lo justifica la Diputada de Igualdad (¿la llamamos sólo
Dida y nos comemos las dos sílabas entre la primera y la última por razones
atentatorias a su moral personal?) manifestando que se ha tomado esa decisión
“por razones de responsabilidad y coherencia ya que una Administración Pública
no puede premiar una obra con tintes de contenido sexista”.
Dice el escritor y columnista de personalidad y cultura
desbordante porque así lo muestra en sus libros y escritos que tal vez se huele
una “acción censora”.
Me permito, con toda mi humildad, corregirlo: no se huele,
que es sinónimo de síntoma, se trata de una clara acción de censura, y sí, en
el siglo XXI y en un país que se jacta de ser una democracia.
Sigue el escritor diciendo que qué debe de opinar la Di….da
de las obras de Charles Bukowsky, de Sartre o de Henry Miller, y yo creo que
puedo contestarle que la Di….da los enviaría a ellos, los autores y a sus
libros, a una pila crematoria al estilo de las que ya gozamos en las épocas de
la Inquisición.
No conocemos todavía el contenido del libro, ya que todavía
no se ha publicado, pero desde estas líneas ruego encarecidamente a todos los
que me lean que compren el libro de Javier Ochoa, y que ruegen tras su lectura
por el alma retorcida y escocida de las personas que secundan ideas como las de
la Diputación Provincial de Jaén.
Me despido retomando de nuevo las palabras finales del
escritor y columnista, cuando dice “Hay que joderse”, y añado que el
significado de la expresión es darse a uno mismo placer sexual, y que eso tiene
un verbo que lo dice de forma más directa y clara, pero que no voy a utilizar
aquí no sea que el censor actúe ahora por la utilización de expresiones que
puedan parecerle soeces (a pesar de que sea práctica habitual desde la
adolescencia y hasta la vejez, y en ambos sexos).
martes, 2 de abril de 2013
Hoy es mi santo !!!
Hoy es San Francisco
de Paula.
Estoy seguro de que
sabéis poco acerca de este hombre santo, así que os explico cosas para que
vuestro desconocimiento se vuelva conocimiento.
San Francisco de Paula
nació en Paula (Calabria - Italia), porque si hubiese nacido en Logroño le
llamarían San Francisco de Logroño y si hubiese visto la luz en Zamora sería
San Francisco de Zamora, pero no, nació en Paula y por eso es San
Francisco de Paula.
Nació a principios del
siglo XV y murió en los inicios del siglo XVI, por lo que fue longevo, que no
es ninguna profesión porque la suya fue la de eremita, sino que quiere decir
que vivió muchos años.
Su padre fue Giacomo
d'Alesio, pero era conocido por el sobrenombre de "Martolilla".
San Francisco de Paula
es el patrón de Los Baldíos (La Laguna) y La Chorrera, y no porque fuese
un chorra o sí, que más da si se piró de este mundo hace ya cinco siglos, que está
en Panamá.
Y para completar las muchas
tonterías y sandeces que llegó a realizar en vida, además de ser hijo del “Martolilla”, que
manda narices el apodo aunque sería peor “Marmolilla”, porque dícese en según
que zonas de España de aquel que es como un piedro por pesado y plasta, de ser patrón
de esas dos poblaciones con nombre infame, fundó la Orden de los Mínimos y se
quedó más pancho que la puñeta después de declararse Jefe Espiritual de los
Mínimos (mucho empequeñecerse, mucho empequeñecer a todos, pero en un ataque de
ego él se autonombró el Jefe, de los mínimos y sólo de ellos, claro).
Y finalmente tuvo la
suerte de que nacieron dos Franciscos de Paula Riera y no sé qué más porque no
tuve fortuna de conocerlos, pero sí conocí a Francisco de Paula Riera Clariana, que imitó del Santo su ceguera pero no en un ojo si no en los dos a causa del glaucoma (se explica al final de la presente anotación para más sabiduría del mundanal mundo y de mis amistades, que se dicen muy amigos pero no saben nada de mi particular santo, cuando yo sí se de San Luis, San Juan, San Francisco Javier,... lo cual es injusto e inmoral a todas luces), Francisco de
Paula Riera Martí, conocido con el sobrenombre de Kiko, y Francisco de
Paula Riera Vilanova, apodado PaCo aunque habitualmente escriba y firme como
Paco (apodo que viene de Pater Comunitatis, como Pepe viene de Padre Putativo), que otorgan al nombre lustre, pompa y boato.
Y alguna que otra rareza
también hizo el santo, como permitir que se le hinchase un ojo por enfermedad
desconocida en su siglo, y que por ello sus padres rogasen a San Francisco de Asís, del
cual procede su nombre de Francisco ya que el pueblo ya existía y no se lo
inventó el santo, ruego que fue atendido al sanar el ojo a cambio de la
promesa de los padres de destinar al hijo Francisco a un año completo de meditación
con unos monjes, meditación y monjes que contribuyeron decisivamente a la fe
religiosa del después santo de Paula.
Y así se escribe la historia y así se la hemos contado (frase que no me gusta de origen porque la utilizaba un periodista de la tele con ideas cercanas a la derecha, pero que no deja de ser ingeniosa incluso siendo mentira, porque la derecha lo manipula todo para su propio beneficio. Bueno, la izquierda también, para ser justos y equitativos).
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