Primer apunte sobre mí mismo

"Érase un tipo que era un besugo.
O sea, imbécil.
Dícese eso porque una costumbre de antigua raigambre española  indicaba que había que mirar el ojo de un besugo en las pescaderías a fin de comprobar el grado de frescura del pescado.
Eso explica que podemos entender lo que ese fulano se propone, o por dónde va mengano o de qué pie cojea zutano.
Si vemos venir al besugo sabremos de qué va el imbécil de turno, que en este caso es sencillo porque el besugo e imbécil soy yo mismo".

Postal a mi Papá

Papá,

Te envío esta postal con ese chico en la foto, porque cómo te hubiese gustado verlo jugar y correr por un campo de fútbol vestido con la camiseta del Barça.

Es Leo Messi, el mejor jugador de la historia del fútbol.

No te engaño, papá, ni Kubala ni DiStéfano ni Pelé ni Johann Cruyff ni Maradona.

Este es el mejor, papá!!!

Recuerda a este chico. Te explicaré cosas, porque ahora no hablaremos de fútbol.

Lo haremos otro día.

Ah!!! Y el del sello, te acordarás, es el Rey Juan Carlos I de España, y lo que le pasa es que ha cogido una enfermedad y su nariz se convierte en trompa de elefante y según los médicos, si vive muchos años más, pues acabará teniendo trompa grande y tal vez también orejas gigantes como los elefantes.

Ya lo veremos y ya te explicaré.

Hoy me encuentro muy mal, papá.

Yo, que soy hipertenso, me ha dado con estos calores una bajada de tensión por primera vez en mi vida, y me siento chafado como cuando chafábamos tú y yo alcachofas para hacerlas a la brasa en mi casa de Enveitg con un buen aceite y muy saladitas y tostaditas, casa que tú querías como si fuese la tuya porque siempre me decías que a lo que tú aspirabas lo había conseguido yo y yo, cuando no me veías porque me daba vergüenza, lloraba como un niño a solas porque sabía que estabas orgulloso de mí y yo siempre de ti.

Hoy hablo contigo por que te echo en falta, papá.

Bueno, echo en falta a muchas personas, pero hoy que estoy muy cansado me acuerdo de ti.

Sabes, he tenido la suerte de conocer una muchacha sensacional y ella me levanta el ánimo y el espíritu. Me da consejos, que muchas veces no hago caso de forma rápida pero que al final sí los sigo porque me hacen bien, pero que al principio me cuesta porque por norma ya sabes que llevo la contraria a todo el mundo.

Un día te la presento en la playa, porque al igual que a ti le encanta eso de pasear los pies por la arena y zambullir su cuerpo en la mar.

Mar femenina, como a ti te gustaba decir, papá.

He conocido más gente, papito, pero esta chica es especial. Hace cosas que llama ayurvédicas, pero hoy no voy a explicarte de qué va eso, porque cuando te explicaba que yo me dedicaba al Marketing Direto me costaba un potosí y acababas diciéndome que no habías entendido nada de nada, y yo me reía y tú me mirabas con cara de pajarraco asustado. Te lo explicaré otro día. No no no no no, nada más que una muy buena amiga, no tienes que comprarte ningún traje de ceremonias !!!

Y mis hermanos son un escándalo, porque me están dando un soporte total y Coque y Pía en especial. Nuria un poquito alejada pero ella sufre con su enfermedad y somos nosotros los que debemos darle cariño y amor.

Mis hijos son también un amor, felices con sus parejas y con sus dos niñas, mis nietas, mis queridísimas Paula y Susana.

Les voy a enseñar muchas cosas, muchas de ellas son las que tú me enseñaste a mí. Ahora todavía me cuesta un poco, porque tal vez sigo apegado en demasía a mis cosas, pero tú sabes que Susan era la más bella de este mundo, porque era bellísima, ¿verdad, papá?

Y a veces me siento muy solo aunque no debo pensar así porque hay muchos que me quieren y yo debo devolver ese amor que percibo me entregan.

Me digo que tiempo al tiempo, pero el tiempo se agota y ya debo estar en otros temas, pero cuesta, papá, cuesta.

Hay días que me siento derrotado, papá, pero sigo esforzándome por hacer aquello que tú me enseñaste sin decirme nada, que es luchar.

Me acuerdo cuando en la primera crisis del petróleo, allá por los primeros años setenta, tu empresa se fue al traste.

Tuviste un par de años muy malos, pero te saliste.

Yo te prometo que también lo haré, aunque sólo sea por ti y, también por mamá, que sufrió como sólo ella sabía hacerlo, en silencio, junto a ti y junto a nosotros tus hijos, pero siempre con la delicadeza de su sonrisa y la armonía de su comportamiento y el rítmico y sosegado movimiento de su ser. Siempre en silencio, silencio, silencio…. siempre con la voz queda, silencio, silencio, silencio.

Bueno, te dejo porque en las postales ya se sabe que no se puede escribir mucho, porque para escribir más están las cartas, pero a mí me hacía ilusión esta postal con la foto de ese chico que es la maravilla del fútbol y que atiende al nombre de Messi. Este bestia ha metido más de 80 goles este año con la camiseta de nuestro Barça, Papá.

Sí, es verdad más de 80 goles !!!

Cómo lo hubieses disfrutado, porque además es sencillo, de pocas palabras, sólo juega al fútbol como los niños en su patio de colegio, pero él en grandes estadios.

Papa, si en algún viaje te acercas por aquí, ven a verme.

Me hace mucha falta charlar contigo, papá amigo mío, pero siempre Papá !!!

Anchoas

Hoy me he acordado de que este próximo miércoles tengo cinco kilos de anchoas adquiridas por mí para hacer conserva en salazón en el Mercado de Sarriá.

Entonces también he recordado que no tengo potes de esos del cierre hermético, y los he ido a comprar a la ferretería del barrio, una COFAC cualquiera.

Me ha atendido una chiquita rubia, de unos 40 años o tal vez algo más, mona, fina, elegantita. Y me ha parecido que se me acercaba y que yo le gustaba.

Como que eran casi las 14 h. le he preguntado si la podía invitar a comer y me ha dicho que sí.

Hemos ido a “Casa Juana”, casa de comidas de mi barrio que no es un pueblo porque esta en la ciudad pero huele a barrio y hemos comido juntos.

Ella me ha preguntado si el nombre que constaba en mi camiseta era el mío, y le he dicho que sí, porque me personalicé unas cuantas y pone Paco Riera que hasta que decida variarlo es mi nombre.

Yo no le he preguntado su nombre porque cuando estoy un poco autista no pregunto nada.

Al acabar sí le he preguntado a que hora debía volver a la ferretería y me ha dicho que a las 16:30 h. y como que eran las 15:00 h. le he preguntado si quería tomar un café en mi casa y me ha dicho que sí.

Hemos subido por Mayor de Sarriá hasta mi casa, nos hemos tomado un par de cafés y he pensado que a lo mejor podíamos hacer algo más, porque a mí me apetecía.

Entonces he cometido el error de querer saber su nombre y se lo he preguntado.

Susana.

Fin.

Le he dicho que se fuese de casa y se ha ido.

Mañana iré a buscar los potes herméticos para regalar anchoas a Jerónimo, Aleix, Pía, Kahty, Cho, Ana, Angelita, Lara,… y supongo que me atenderá otra.

Me he sentido un poco odiado y con razón.

En fin.

Una Pulga (cuentecito dedicado a Cho, que no es coreana ni china ni japonesa pero así atiende cuando la llaman).

Holasssss!!!

Soy una pulga que hace ya un tiempo decidió vivir con esa raza que llaman seres humanos y enganchada a la punta de la suela de su zapatos.

Para ello necesito personas o seres humanos ya que al parecer tienen estos nombres con los pies bastante arqueados ya que así levantan la punta de los dedos de los pies deformando algo el zapato y así permiten que al caminar si habitas esa zona no te chafen.

Dicho de otra manera, los seres humanos pies planos no me sirven para convivir con ellos.

He pasado por varias suelas de zapato y ahora estoy contenta porque habito en las de un tipejo que se llama Paco que aunque a veces se deprime suele ser bastante dicharachero y ocurrente y divertido o así lo dicen otros hermanas que allí han vivido y otros humanos con los que a veces se ve y a veces no porque le dan ataques de autismo y soledad y se recluye en su piso de Sarriá o en su casita de la Cerdanya, donde cuando allí nos desplazamos paso un poco de miedo porque hemos de cruzar la frontera y las pulgas no tenemos pasaporte y a lo peor me detienen y tengo que ir a la suela de un zapato de un preso cosa que ahora mismo no me seduce porque si llevan eso que llaman grilletes con bolas de hierro arrastran mucho los pies y yo sufro de la espalda y con el arrastre lo paso pero que muy mal.

El actual propietario de mi vivienda es un hombrecito más bien bajito lo cual me conviene porque anda a pasos pequeñitos y así no me mareo en el viaje entre paso y paso, y cuando está en su casa en un lugar que llaman Barcelona a veces pone los pies encima de una mesa y entonces veo la tele desde la primera fila porque está delante de sus pies y veo el fútbol de un tal Messi que también le dicen “la Pulga” y creo que tengo sintonía con él aunque sólo sea porque se llama igual que yo (a pesar de que él es masculino, raramente, porque la pulga es femenino).

Este propietario de mi vivienda no es un tipo demasiado inteligente porque hace estupideces una detrás de otra y en muchas ocasiones creo que dice una cosa y hace otra, piensa esto y hace aquello y además no se le cae el pelo y eso dice a las claras que piensa más bien poco porque los hombres listos suelen quedarse calvos y a este canijo no se le cae. Tiene poco peso pero si tiene que ser pesado lo es y un rato. Habla más de la cuenta y debería callarse en algún momento porque le toman la matrícula y se la hacen pagar.

A veces visita la casa de una rubia espigada y larga y ahí no estoy tan feliz porque Paco se saca los zapatos y me deja en un rincón hasta que nos volvemos a nuestro hogar en Sarriá como ya dije antes y me da un poco de miedo porque en los rincones normalmente abunda el polvo que me sienta mal en mis pulmones y por tanto en la respiración o incluso puede aparecer una ratita y se me come antes de yo pueda reaccionar y meterme dentro del zapato de Paco para así esconderme.

A veces también va a unos sitios horribles con la espigada que llaman Restaurante y lo paso fatal porque Paco pone los pies de puntillas y yo que habito esa zona me siento casi estrangulada, pero afortunadamente dura poco porque la larga siempre tiene prisa porque se tiene que ir a ver indias o hacer bolsos o apretar espaldas con sus manos y dedos o a ver una amiga que se ve con un maíz tostado porque le llaman Kiko, y entonces desaparece mi opresión porque sin que él se entere demasiado le digo ¡Vamos a casa y ponemos la TV y te sacas los zapatos! y yo estoy en primera fila, y me suele hacer caso porque parece buena gente (también les llaman así a algunas personas o seres humanos que deben tener grandes confusiones con tantos apelativos y no como nosotras que sólo somos pulgas y así nos llaman y no de otras maneras).

Ayer estuvimos en la playa y me sentí bastante incómoda porque en la arena fina me chafaba y estuvimos con una niña que no es coreana ni del Sur ni del Norte ni tampoco china ni japonesa pero que atendía al nombre de Cho. ¡Qué raro, verdad?

Pero me lo pasé muy bien, porque este tipejo que es el propietario de mi vivienda se abrazaba con mucha gente y se reían todos mucho porque le preguntaban que qué hacía por allí ya que al parecer no frecuenta estos sitios llenos de arenas movedizas y de agua muy salada que te pican hasta los ojos.

Suerte que no los frecuenta mucho porque yo lo pasaría fatal, entre otras cosas porque se cambia de zapatos y yo tengo que correr para cambiar mi domicilio con el ajetreo que eso significa.

Me pegué un rato a su talón y nos metimos en esas aguas más que saladas y vaya escozor de ojos que tuve toda la tarde, pero parecía que mi Paco gozaba moviendo pies, piernas y brazos dentro de esa agua maldita y llena de sales.

Cho se quedó sabiamente en la arena, y así no sintió ni picor de ojos ni en la piel ni nada de nada. Decía que tomaba baños de sol. Son raros los humanos!!! Un baño es con agua, salada o dulce o picante, fría, caliente, templada, ¡¡¡ pero… de sol !!!

Después comimos en casa de Antonio y Angelita, que también es muy raro porque los ángeles son con el masculino y ella es Angelita en vez de Angelito. Lo dicho y no me cansaré de repetirlo porque cuanto más los conozco más raros me parecen estos humanos!!!

Nos dieron macarrones pero sin gratinar, son así de raros.

Raros, ya lo digo yo, pero a la que no es ni coreana ni china ni japonesa le gustó mucho Antonio y su casa y sus jardines y yo me lo pasé bien porque esta Cho parece que estaba feliz y se rió y yo me paseé un ratito por toda la cocina y cositas que me comí porque Paco en nuestro hogar no cocina mucho y cuando se va con la rubia espigada no se atreve a comer atún que me encanta porque la espigada dice que es rojo y del mediterráneo (que no sé dónde está) y que se acaba.

Yo no sé porque se acaba porque las pulgas no nos acabamos, aunque sean las de clase obrera que son las que habitan una cosa que llaman perros y aunque procedan del país de Cho (¡¡¡ porque yo no me creo que no sea de Corea o aledaños !!!) donde se comen esa cosa que llaman perro y que a veces es grandote y a veces pequeñito, lo cual también es divertido y extraño porque las pulgas siempre somos del mismo tamaño.

Hoy que es domingo y para los seres humanos festivo me subiré a la cabeza de mi amigo Paco, porque así se rasca y se mesa el cabello de su cabeza, y otra amiga pulga, claro está porque yo me siento legal y otros ambientes que no sean pulgosos no los frecuento, me ha dicho que cuando los seres humanos se rascan la cabeza es que piensan y me parece que Paco tiene que pensar cosas y yo lo quiero ayudar porque no me cobra alquiler de mi vivienda en su zapato y me lleva a la playa y me presenta a Cho y a la espigada y al tipo con nombre de Kiko y que es buen aperitivo y también a la novia del maíz tostado que creo que le dicen Ana !!!

Y ya está. La próxima semana, si me apetece y no tengo luchas y guerras con algún piojo enemigo de la cabeza de Paco, os explicaré más cosas, aunque ya puedo anunciar que me gustaría ver de nuevo a Cho aunque no sea ni coreana del Norte ni del Sur ni china ni japonesa, pero de por ahí será, que yo no me trago según que bolas, pero aún así me cae bien y estoy aprendiendo a quererla !!!

Intelectuales

Prólogo: dije que tendría pocas salidas de tono y que poco me referiría a nuestra política y asuntos sociales.

PERO ES QUE CADA DÍA, EN CUANTO AMNEZCO Y VEO LAS NOTICIAS, ME DEPRIMO , y debo solucionarlo y no se me ocurre mejor manera que escribiendo.

¿Dónde están los intelectuales de este país?

¿Se han escondido todos?

Sólo leo en La Vanguardia a una catalana , que no sé muy bien si calificarla de intelectual, a pesar de que suscribo, y ya era hora, su artículo del 19 de junio en donde comenta que el político que ha hecho más daño a España es José María Aznar y su burbuja inmobiliaria, secundado después por un incompetente Rodríguez Zapatero y ahora con el imperio de la mediocridad que se ha hecho figura en Mariano Rajoy, y a otro escritor con muchos tics, que escribe sobre lo que le apetece y muchas veces no le apetece hablar de política nacionalbasuramaloliente.

¿Dónde están los demás que antes pululaban por España emitiendo opiniones y críticas a destajo y cobrando por ellas?

¿No saldrá ninguno de ellos y preferirán cobijarse en sus guaridas sin bramar ni opinar sobre las indecencias a las que nos vemos sometidos todos los días los españoles de a pie?

Cuando las cosas vuelvan a ir bien (suponemos que algún día por lo menos no irán tan mal), yo no quiero oírlos ni leerlos ni sentirlos, porque además de falsos intelectuales son unos cobardes. Y unos falsos.

Es ahora cuando hay que dar la cara y decir las cosas que hay que decir.

En los tiempos de bonanza todos sabemos pontificar pero ahora ellos han sido los primeros en recogerse y desaparecer del mapa no sea que la tormenta y las riadas también los arrastren.

Políticos y banqueros desgraciados nos han arruinado nuestra forma de vida, y ¿dónde están los intelectuales de voz crítica en los tiempos de las florituras?

Algún otro como el de las americanas creativas y gritonas también sale de vez en cuando, y éste como que se pasa más tiempo en EE.U. que aquí pues se atreve a gritar un poquito bastante más.

De todas formas, no tengáis duda alguna de que esos intelectuales adocenados siguen cobrando por sus conferencias estériles una pasta gansa, pero son unos cobardes de la pradera, como diría Chiquito de la Calzada.

No volváis cuando regresen los tiempos de mejora, porque ya no sois creíbles ni os vamos a aceptar, porque sois unos traidores a vuestra propia condición.

Vosotros erais los que la gente deseaba escuchar, los guías filosóficos de parte del pueblo.
¡¡¡ Mentira !!!
Vosotros sois unos desheredados que no tenéis ya nada que decir.

Vuestras enseñanzas no nos valen ya.

P.D.: Hoy amanezco sabiendo un idioma más: el Aragonés Meridional u Oriental. Es fantástico, porque esta noche he dormido, no he estudiado, y ahora resulta que sé un idioma más. Y si a eso le añado que en la Cerdanya francesa tampoco hablan catalán sino Francés del Sur y de la Montaña y los Ríos de Agua Helada, pues ya son dos idiomas más que esta noche aprendí sin estudiar.

Pero estaré preocupado todo el día porque nuestro muy querido Santiago Calatrava está algo descontento y molesto porque facturó unos honorarios modestos por hacer de arquitecto e ingeniero en la Ciudad de las Ciencias y de las Artes de Valencia: 94 millones de euros, poca cosa para su tremenda sabiduría, dedicación y buen hacer.

Y como que está intranquilo, también le pagan por un proyecto de unas torres que no serán jamás construidas otros 15 millones de euros.

Estoy por proponer a las autoridades levantinas que este año sustituyan cualquier Día de los muchos que tenemos por una Cuestación para Calatrava, y así devolverle la sonrisa al insigne personaje.

Hay alguna esperanza !!!

Mientras en este país, por llamarlo de alguna manera que no sea pandereta, chirigota o término parecido, tenemos un cachondeo de proporciones considerables, como un Rey que mientras la mitad de sus súbditos pasan hambre y la otra mitad está en el paro él se va a cazar elefantes y para que todos nos enteremos se parte la cadera y así se publicitan sus aventuras africanas con una señora de Alemania (parece) que ha pasado por diversas estancias de ricos y famosos para hacerse rica y famosa, y su yerno roba a destajo en las Comunidades baleares y valenciana asesorando sobre cómo no hacer nada y robar a destajo mientras su cónyuge dice que se lo curra en la Obra Social de una Caja de Ahorros que ya no es eso sino un Banco dominado por miembros del Opus Dei que Cristo les importa un pepino pero les da dinero, y el Presidente del Tribunal Supremo y del Consejo del Poder Judicial se paga unas juergas en Marbella con su chófer por aquello de dar alegría al cuerpo y decide que dimitirá pero al ralentí, o sea cuando le venga en gana, y el Ministro de Economía nos las endilga proclamando a las cuatro vientos que en este país y para ese Banco hay dinero para Rato.

Mientras tanto el Presidente del Gobierno no comparece ante ninguna Institución porque no hay nada que decir según su opinión, salvo comunicar que se va a ver un partido de fútbol a Ucrania o Polonia, que en esta caso no es Catalunya, porque la Selección, que si gana les dará 300.000€ a cada uno de esos niños que corren en calzoncillos por un verde césped detrás de una pelota, se lo merece.

También los integrantes del Parlamento, los que yo llamo Hijodiputados, discuten sólo para demostrar que no se ponen de acuerdo en nada, y que el bien común les importa un bledo y que de lo que digas tú yo digo lo contrario aunque piense que está bien lo que tú dices, y además creo lo mismo pero mi papel es decir lo opuesto y si eso perjudica al pueblo a mí me importa un carajo porque yo sólo quiero más votos para mi partido si es que los consigo.  Hijodiputados!!!, como decía.

Y el Rato y el Dívar y el Millet y el Montull y el Urdangarín y el… de rositas y con los bolsillos llenos de nuestro dinero porque es nuestro.

Y los equipo de fútbol que deben la de dios a Hacienda pero no pasa nada, ahora empezarán a fichar por toda Europa y el mundo mundial para mejorar sus plantillas, y la Seguridad Social que la pague el autónomo o la pyme o el pequeño empresario porque yo tengo que fichar a Mubamba o a Ambrisini o a ese inglés lleno de tatuajes y con mujer tonta con avaricia para serlo más y que la pasea por medio mundo, y la Seguridad Social ya esperará un rato más porque aquí hay dinero para Rato, según nuestro Ministro de Economía.

Y nosotros no hacemos nada de nada.

Bueno sí, los criticamos en el bar que es donde se bebe cerveza y se toman carajillos y se pone a parir al político y al vecino y a la parienta y a quien sea pero que no sirve para nada de nada.

Pero la vida es magnífica y a veces aparece una luz verde y brillante y que es el color de la esperanza.

El sábado la birmana Aung San Suu Kyi pudo recoger en Oslo el Premio Nobel de la Paz de ¡¡¡ 1991!!! y dedicarnos su discurso de aceptación del Premio, 21 años después de su concesión y de años y años de arresto domiciliario.

Y lo importante no es el Premio, sino el discurso de esta bellísima dama de 67años, elegante con su tocado de flores recogiéndole la cabellera y la sencillez en su vestir, y manifestando que busca la reconciliación nacional, sin revanchas, sin ánimos de pasar factura, y que lo busca con tenacidad y firmeza.

Bellísima dama, te agradezco el soplo de ilusión que me has proporcionado este fin de semana, ahora que vivo en un país corrupto, en una Europa viciada, con una clase política que avergüenza, con unos jueces que imparten la injusticia y la desazón, una Europa que se muere en su suicidio colectivo y un pueblo sin reacción porque se ha adocenado en el bienestar y el hedonismo.

Gracias, Suu Kyi.

Gracias a las personas que luchan desde la honradez y la sinceridad como tú y tu partido y que permiten que yo y otros como yo podamos seguir creyendo en el hombre y la mujer que habita esta naturaleza que no sé quien nos otorgó hace ya muchos días.

Muchas como tú en el futuro.

Yo lucharé para que aparezcan muchas Suu Kyi.

Gracias, de corazón !!!

La piel

Hay mujeres que viven de su piel y otras que mueren por su piel.

Hay mujeres que viven de la piel animal y hay otras que darían su piel porque la de un animal no fuese para su piel.

Hay mujeres de piel frágil y sedosa y otras de piel áspera y rugosa.

Hay mujeres de piel sensible y mujeres de piel atribulada.

Hay pieles para cada tipo de mujer.

Las mujeres son piel.

Mi mujer amaba que yo le acariciase su piel de manchas rojas y otras mujeres detestan ser tocadas incluso con la máxima suavidad de la piel de las yemas amantes de una piel.

A mí me encanta tocar la piel pero hay quien detesta sentirse contaminado por el tacto de otro humano. La piel es el órgano de mayor tamaño del cuerpo humano y muchas veces lo denostamos porque no lo cuidamos ni lo apreciamos.

Yo creo en tocar para buscar la comunicación, porque el tocamiento transmite y emite sensaciones, placeres, deseos, cariños y entregas, y también rechazos.

Las sociedades tribales se tocaban, y así se identificaban como también con los olores y la civilización es no tocar, o tocar la piel del abrigo de piel, del volante de cuero de tu bólido o de la pantalla del nuevo televisor, o del sofá de piel de tu salón, pero no la del compañero o la amiga.

Yo amo que la playa me pegue su fina arena en la piel y que el mar me bese y me lama con su sal mi piel.

Yo deseo el tacto del agua helada de mi río en la montaña que de tan fría te deja la piel suave y de seda y de trucha y de canto rodado que se escapa de las manos.

Yo suspiro por los días ventosos que se pasean por mi piel con la caricia de las musas y que traen historias de otros lugares en su interminable viajar y en su ululante respirar.

Es vital para mi piel el contacto de otras pieles, ese hablar que ellas tienen, ese transmitir sensaciones que no son mudas sino gritos de amor de belleza que es la del interior y no la del exterior.

Yo pienso que cuando a un amigo lo abrazas o depositas una mano amable en su hombro y lo rechaza, no es tu amigo.

Yo pienso que si le quieres besar en una mejilla y él no lo demanda o lo acepta con la reticencia y la lentitud de la falta de deseo, no es tu amigo.

Yo pienso que si alguien no admite tu tacto, no es tu amigo.

Yo puedo pasear con mi mano aferrada a otra mano y eso sólo significa que entrego mi cariño a esa persona que tal vez precisa del contacto de las pieles de las manos, y ese es mi amigo.

Se puede estar en silencio en compañía de un amigo y eso no es lejanía ni displicencia, es el compromiso de la piel.

Pero esto el común de la gente no lo entiende.

Decimos que debemos respetar nuestro espacio vital y eso es falso porque nuestro espacio siempre es también de los demás.

Tal vez es porque yo soy muy tocón y algo especial de piel. Tengo la piel de mi madre.

Mi hijo pequeño, al morir su madre, quiso dormir conmigo y me daba la mano durante toda la noche y eso fue precioso y un enorme alivio para mi alma destrozada y sin piel.

Yo acaricio porque la piel habla y agradece los mismos mimos que los amantes se prodigan porque yo deseo amar al amigo que es mi otra piel.

Yo acaricio porque protege y los amigos se protegen y se cuidan sus pieles se hablan de su amistad.

Yo quiero sentir yemas contra yemas, palmas contra palmas, brazos con espaldas, pies con pies, manos con manos, mis dedos con los tuyos, porque eso me dice que te quiero.

Lo digo así, porque así lo siento y así lo suelto.

La ranita que no quiso ser anca de rana

Érase que se era una vez una ranita pequeñita y  muy verdita.

Ella no lo sabía pero la llamaban ranita de San Antonio, como si San Antonio que era más bien de los burros tuviese afición o pasión por las ranitas, pero como que al parecer era santo pues ya le estaba bien que a un batracio le pusiesen su nombre y además con el San delante, porque al resto nos tratan de señor o don o simplemente tú o incluso a veces oye.

Las ranitas verdes de San Antonio cantan cuando el sol se retira y abundan los mosquitos y para y por eso hinchan unos mofletes de una manera que solo las ranitas y en especial las de San Antonio saben hacer.

Pues esta ranita, que días antes había estado en un restaurante donde come gente que no se sabe muy bien por qué no tiene membranas entre los dedos y eso les dificulta el movimiento tanto de las manos de arriba como las de abajo, decidió que en uno de sus cantos contendría la respiración. Y así lo hizo.

Su color verde fue pasando al rojo, luego al morado y después se murió por falta de respiración. Se suicidó.

Días después un experto zoólogo descubrió una carta de la ranita de San Antonio en la que decía que no quería ser plato de ancas de rana en un restaurante con gente sin membranas entre sus dedos porque con toda seguridad se las comerían mal.

Desliz

Siempre sueño que cada noche, ella, mi bien amada, se desliza descalza hasta mi lecho.
Yo quiero encontrarla con las yemas de mis dedos, con la suave textura de una mano insegura, y sólo encuentro sábana blanca a veces fría y a veces helada.
Es entonces cuando aparece una nueva estrella en el cielo y siempre pienso que es ella que se desliza hasta el firmamento.

Nueva salida de tono (por obligación)

Hoy es un día tremendamente importante !!!

El Parlament de Catalunya lleva toda la mañana discutiendo un
"Projecte de Llei del Ocells Cantaires "!!!

Esto nos saca de la crisis SEGURO, pero SEGURO SEGURO!!!

Lo que no he llegado a dilucidar entre la jerga política al uso (es decir, hablar y no decir nada) es si lo que quieren es permitir que canten o prohibirles (otra palabra que a nuestros políticos les encanta: Prohibo.....) el canto "als ocells", incluso en los bosques y en sus habitats naturales.

Yo he remitido un SMS a la Presidencia del Parlament porque tengo mucho interés en que se debata un "Projecte de Llei"  para proteger a las Medusas salvajes del Mediterráneo Oriental (tengo una  amiga que es medusa) y otro para fomentar la copulación entre Pulpos Autóctonos de las Islas Pitiusas.

En el caso de que no acepten mi solicitud, pediré que se trate a fondo, y siempre antes que la salud, la investigación, la Universidad, los jubilados, los parados,... el tema de la impunidad con el que las gambas atacan a los caracolillos de mar en las orillas de nuestras playas, para lo cual sólo habría que poner patrullas de Mossoss d'Esquadra con cerillas para iluminar su zona de vigilancia y decirles, sin multarlas, ¡¡¡ GAMBA, TE HE VISTO, DEJA AL CARACOLILLO, QUE SABE FLAMENCO !!!

Otro tema  de suma importancia y por el que deberemos llamar la atención de nuestra clase política, y digo clase porque la gran mayoría debería iniciar el bachillerato de nuevo, es el de las panzas de los hipopótamos del África Central.
Al parecer los ríos disminuyen su caudal de agua y muchos de los hipos machos se rascan su panza y sus cataplines con el pedregal del fondo del río.
Tendremos que organizar una Comisión especializada para recaudar lo que llamaremos "Hipoimpuestos de trbutos de los tales africanos", y no es un tema para reír, porque imaginaros al Señor Representante de los Hipopótamos en el Palacio de Congresos de la Carretera  de San Jerónimo comiéndose a uno de los Leones que guardan la entrada de los felinos parlamentarios, que se devoran entre sí sin importarles lo que les ocurre a las otros 45 millones de españolitos que nos levantamos cada día muy pronto, muy pronto, como decía no sé quien,  para tocarnos los mismos atributos que los hipopótamos porque no tenemos nada que hacer.

También le he remitido una carta a Sandro Rosell, que pese a ser Presidente del Barça se lo toma  con tanta filosofía que no hace nada de nada incluso cuando nos vilipendian desde Portugal y alrededores que se llama España, creo, para pedirle que hago algo y eso podría ser ya que estamos entre animales invertir un poco en investigación y desarrollo y que nos fabriquen una nueva PULGA porque la que tenemos actualmente y que han decidido llamarle Messi se nos acabará algún día, aunque parece que será progenitor en otoño, pero no sabemos si será una pulga o un hipopótamo, y la diferencia es tan importante como la que existe entre un político y uno que trabaja para sacar a este país de donde nos han metido los banqueros y los especuladores, a los que a veces, confundiendo los términos, llamamos políticos o gobernantes.

Los hijodiputados  de las ponencias de la "Ley de los Trinos" están muy contentos porque opinan que les ha quedado una exposición perfecta y sin plumas, y ahora se preguntan si sus trinos parlamentarios serán sus tronos del poder y aunque al final se han hecho un lío porque ya ni saben si autorizaban o prohibían en su reglamentar que es cualquier cosa menos recta han trinado que les da igual porque han pensado que los pájaros no saben de política así que qué más da.

Y a partir de esta reflexión, y antes de caer en un estado depresivo, pues ¡¡¡ Viva la Pepa !!!

Esquela

 

Pilar Villanova.

No te conocí.

Leo en La Vanguardia de hoy una esquela que reza que te fuiste el 3 de mayo de 2012.

Curro te dice “…sirenita de ceniza y pétalos de rosa…”

Yo también te diría algo así si te hubiese conocido, sirenita.

Qué bonito que te digan cosas bonitas.

Yo también tenía una sirena llena de pecas y de piel roja.

Yo también le decía cosas bonitas.

Ahora tengo una amiga a la que quiero llenar de pétalos de rosa.

Dice Curro que los últimos meses fueron de lucha y dolor.

Yo quiero convertir el dolor en olor de rosa.

No te conocí, pero huelo tu  perfume de color rojo, que es el color de la rosa.
No te conocí, sirenita, pero sé quién eres porque me lo ha dicho Curro.
Yo te explicaré un amanecer quién era mi sirena de piel roja.

Lectura

Hace un par de días deseaba leer con tranquilidad y por eso me fui a un bar de mi pueblo y aunque ya sé que el binomio tranquilidad y bar es un sinsentido para mí no lo es porque los lugares ruidosos consiguen que mi capacidad de concentración se estimule y mi concentración mejore y aumente. Será tal vez porque cuando mi vista descansa de la página de lectura gusto de observar por encima de las gafas esta fauna que se llama raza humana.

Mi lectura es sobre un libro que me ha regalado mi amiga y es “El lenguaje de las flores” de Vanesa Diffenbaugh de la que me gusta la fotografía de la solapilla que es de medio cuerpo en la que se intuyen unas hermosas clavículas de mujer y me disgusta su nombre porque me parece una frivolidad de noches tontas y locas y de intrascendencia y no sé por qué pero así es.

Concentrado estoy como si fuese un jabón para lavavajillas o para lavadoras cuando aparecen dos parejas con sus hijos pequeñuelos y tras pedir sus consumiciones montan un escándalo estridente y escandaloso y más que los niños y sobre todo un padre con alopecia casi terminal y con pinta de monje por su perfecta calva y que tiene una voz aflautada y penetrante y desagradable y de enormes decibelios y también el otro padre que tiene voz más grave pero que arranca a hipar de forma aguda y molesta e inoportuna.

Me reconcentro en mi lectura pero por el rabillo no sé si del ojo o de la gafa veo aparecer a la señora a la que hace unos meses le regalé una pulserita porque me pareció hermosa y alzheirmosa como mi mamá que ya murió y su marido me recuerda y me saluda y no me deja leer porque debo atender sus cumplidos aunque sólo sea con el gesto y la expresión y que no es la del lector ensimismado en su lectura.

Cumplidos satisfechos vuelvo a las páginas de “El lenguaje de las flores” mientras una señora despistada y en dirección a la barra consigue que la correa de su bolso de mano cace una silla de mi mesa y la silla por natural cae al suelo con un estrépito superior al del padre de voz aflautada y el del hipo agudo y molesto e inoportuno.

Me armo de esa paciencia que no me fue dada para no empezar a blasfemar en búsqueda de algún mínimo silencio pero me contengo porque recuerdo que aprecio el binomio paz y ruido para buscar mi concentración.

No me doy cuenta de que por mi retaguardia se acerca Ahmed, el encargado de las Galerías en donde está el bar de mi lectura y el que me consigue las naranjas bordes de la calle Salvador Mundi para que yo prepare mermelada de naranjas amargas, y me suelta un coscorrón que me coge desprevenido con un servilletero y me hace brincar por la sorpresa que no por el dolor y mi concentración lectora se convierte en una servilleta de papel ligero.

Dos ancianas de voz cansina se instalan detrás de mi mesa con esa voz algo insonora pero que penetra en el cerebro como un taladro y percute percute percute en su cadencia insonora.

Además llevo en la nariz la comida de gato que le di al pajarito muerto.

Es obvio que es falso que tenga alta capacidad de contención y que los lugares ruidosos me ayuden a encontrar esa situación.

He hecho de todo menos leer que era el principal objetivo.

Suerte que no me he complicado más la vida.