Carta al cielo

 

Ya es Navidad otra vez, mi querida Susan.

Va a hacer cuatro años que te fuiste.

¿Sabes una cosa?

He aprendido mucho en estos cuatro años.

Una amiga que me encantaría hubieses conocido me dice siempre que tú ya estás en otra dimensión porque así yo puedo crecer como ser humano.

Que ese fue tu último gesto de amor conmigo.

Es posible.

Ella es muy espiritual y yo no tanto.

Yo sólo soy sensible y algo melancólico, porque te sigo amando en mi enorme soledad.

Pero sí me parece que algo aprendo. A amar a los demás, a entregarme, a sufrir por su sufrimiento, a velar por sus anhelos, a querer a gente y entre ellos a los míos.

Y ahora que es Navidad  me acuerdo de cuando me acercaba dando vueltas a mi cabeza y tú sólo me mirabas con una sonrisa placentera y que a mí me encantaba porque destilabas amor hacia mí, y yo seguía mareando mis ideas hasta que agitado me recostaba sobre tu seno y tú me mesabas el cabello y me decías te quiero.

Nadie me mesa el cabello ahora.

Y a veces me decías descansa Pacorrín y a mí me gustaba y me recordabas a mi abuela Montse, que era un sargento porque la vida ahí la llevó por la ceguera de mi abuelo Paco y a mí me decía que me quería porque yo era diferente, que una varita mágica me había tocado desde que nací, y su debilidad me gustaba y yo me sentía bien como cuando tú me acariciabas con la ligereza de tus yemas, con tu tacto suave y gracioso.

Y luego se murió, y también papá que caminaba torcido porque su madre que era mi abuela caminaba como con una tabla en la espalda y así el hijo se rebelaba contra la madre y también murió mamá  y también tú y yo casi me muero porque me sentí tan mal que me quería morir pero no me dejaron.

Nunca entendí porque te enamoraste de mí. Tú eras una mujer de bandera y yo ya ves.

A veces me invade el desánimo, pero lo combato, amor.

Ayer  le hice regalos de Papá Noel a K como si fueses tú misma.

Creo que le han gustado y me ha puesto una medalla. Lucho por no desanimarme, cariño, pero cuesta, cuesta mucho algunas veces.

Estamos en épocas para héroes y yo ya no sé ni siquiera si quiero guerrear.

Nunca lo hubiese dicho, pero me canso, me siento cansado.

Si tú estuvieses conmigo aquí jamás me lo permitiría, que vergüenza, pero ahora hay muchos días que me siento fatigado.

Susan, me dicen que no debo decir que estoy solo, sino tranquilo, pues bueno estoy tranquilo y …   un poco solo.

Nadie tiene ni idea de lo que yo te quería. Yo te adoraba!!!

Yo te adoro ahora.

Ordenaré estas ideas ahora desordenadas y te enviaré esta carta bien escrita al cielo, porque te quiero y yo necesito decir lo que el corazón me dice.

Fin del Mundo

Hasta que la sociedad civil no se estructure como alternativa a los políticos, banqueros y grandes capitostes de las grandes empresas, la situación que se inició en 2008 y de la que todavía no se vislumbra el final NO se revertirá.

Los agentes citados son los que manejan los hilos del poder, poder que está en sus manos y que desean conservar a toda costa porque es su “modus vivendi”, ya que la gran mayoría de esta clase gobernante, tanto desde la política como desde el mundo empresarial, carece de la formación mínima aconsejable para dirigir los destinos de un país.

Como dice algún analista, para ello el poder  tacha de antidemocrático a cualquiera que ose discutir o poner en tela de juicio algunos de los denominados principios de nuestra pseudodemocracia, que no democracia, y diría incluso, y tal vez me ajusto más a realidad, de nuestro sistema oligárquico.

Porque el auténtico y real principio que rige nuestra organización político-administrativa es la CORRUPCIÓN en todos los estamentos de la vida pública nacional y autonómica.

El Gobierno anterior negó la crisis y el actual se presentó a las elecciones con una lista de medidas de las que no ha cumplido absolutamente con ninguna.

¿Cómo la sociedad civil puede permitir que sigan gobernando?

Yo procedo del mundo de las Agencias de Publicidad, y desarrollé mi carrera principalmente en una multinacional americana, por lo que ahí forjé mis no muy profundos conocimientos en la dirección de una empresa (dirección de personas, desarrollo de estrategias de comunicación, creatividad, y por supuesto, algo de control presupuestario y obtención de resultados) pero sí suficientes como dirigir el negocio durante una decena de años.

¿Alguien puede imaginar que pasaría con un Director General de una Agencia de Publicidad caso de suceder lo que en breves líneas describo seguidamente?

El esquema del ejemplo atiende al criterio de objetivos y promesas de la D.G. y la realidad final:

- conseguiremos un gros-income (diferencia compras-ventas) de 50.000€€ este año = pérdidas de 20.000€€ nada más cerrar el primer trimestre, 35.000€€ al cierre del ejercicio.

- reduciremos la plantilla y sus costes = antes eran 25 y ahora son 34, y antes la partida de “compensation” era de 30.000€ y ahora es de 74.000€€

- ganaremos cinco nuevos clientes que nos garantizarán los próximos tres años = no se gana ninguno y se pierden tres (dos de ellos de suma importancia para la supervivencia de la Agencia).

- los gastos generales serán reducidos a la mitad = aumentan en un 32%.

- el sueldo del equipo directivo se reducirá en un 15% en tres años = aumenta sólo en el primer año un 12%

- en el ranking de nuestro sector nos posicionaremos entre los “top ten” (ahora somos los 18) = descienden al 24 (por la pérdida de clientes, claro, porque todo se justifica).

Es fácil deducir lo que haría el Consejo de Administración con el Director General, ¿verdad?

Pues en política, las promesas que se lanzan durante el período de campaña no tienen importancia alguna, ya que como todos sabemos el actual Jefe de Gobierno no cumple ni una sola (ahora ya circula por la red la broma de que cuando llegue su cumpleaños será la primera vez que el gallego cumple algo) de esas promesas que fueron su Programa Electoral y gracias a ellas dejó de ser el Jefe de la Oposición para ser el Jefe del Gobierno de la Nación... y ahí sigue, incumpliendo de forma permanente con todo lo que prometió (no subir impuestos, no tocar el IVA, ni las pensiones, ni...).

Se comenta estos días que según la tradición maya el 21 de diciembre, mañana, finaliza el mundo. Creo que realmente no será así, y que los meteoritos que predijeron no descargarán contra nuestro planeta.

Pero tal vez algo sí sabían o intuían los mayas.

Que el mundo actual, tal y como lo tenemos estructurado, tiene las horas contadas.

Y, por tanto, deberá surgir otro mundo, otra organización de la sociedad, otra manera de hacer política, sin corrupción, si engaños, sin mentiras de la clase que detenta el poder político y económico, sin la actual corrupción invadiendo todos los organismos de la vida social, con un poder judicial libre y justo, con un Estado de Derecho auténtico y no la pantomima que ahora rige en este país, con la solidaridad como eje básico de las relaciones humanas, con una sanidad al alcance de cualquier persona, con una enseñanza no basada en la discriminación y en los principios del partido imperante sino en el conocimiento de las ideas para buscar el progreso,…

Para ello, para ese fin del mundo que la civilización maya predijo, se necesita que la sociedad civil asuma todo el protagonismo y empiece su nueva construcción bloqueando, eliminando, superando estos elementos que han distorsionado los objetivos comunes priorizando los suyos particulares y partidistas hasta el extremo de situar nuestra sociedad en la coyuntura actual.

La regeneración de la clase política y empresarial es absolutamente necesaria, y cuando con ello empecemos, sabremos que los mayas tenían razón.

Ryan Lochte

 

Hay algunos tipos en el mundo que se dedican a meter su cuerpo en un rectángulo lleno de agua y a intentar nadar más deprisa que los otros.

Bracean o hacen algo así para que su cuerpo se desplace en el agua más rápido que el del otro tipo que está en la otra calle que no es una calle si no que es más agua al lado de unas pelotitas azules y blancas que hacen de separación entre los tipos esos que golpean el agua como si con ella se hubiesen enfadado mucho.

Y parece que hacen eso durante horas y horas y días y días y semanas y semanas y meses y meses para que al final les cuelguen una medalla con una cinta en su pecho, y normalmente y al final suelen ser medallas más feas que la puñeta, aunque a ellos y a ellas les encanta porque se emocionan y lloran y besan la medalla no sé si para que se convierta en algo bello o por la lástima que les da el que sea tan fea.

Nunca lo he entendido pero ahora ya sí.

Un tipo de esos que se llama Ryan Lochte y que se peleó con el agua en Estambul en los Campeonatos del Mundo de peleas de brazos en el agua dulce cada vez que sube unos escalones que se llaman podio se cuelga del cuello una medalla, y cuando se baja de esa escalera rara se la quita y se la mira, ¿será por lo fea que es la pobre?, se va a una gente que sentaditos en más escaleras de cemento frío lo miran pelearse con el agua y escoge un niño o una niña y va y le regala su medalla de Campeón del Mundo.

Y yo he entendido por qué este tipo que se llama Ryan Lochte se pelea cada día y cada semana y cada mes con el agua porque he visto lo mismo que él, no en directo pero sí por la televisión: he visto el brillo de los ojos de ese niño o esa niña que se cuelga al cuello la medalla de Ryan Lochte y eso vale un imperio, que diría mi abuelo.

Por el brillo de los ojos de esos niños de medallas de Ryan Lochte yo también sería capaz de estar días y días y semanas y semanas y meses y meses peleándome con mis brazos contra el agua.

Para ver el brillo de los ojos de un niño.

Gracias Ryan por entrenar todos los días.

Sigue haciéndolo durante muchas horas y muchas semanas y  muchos meses y muchos años.

El ruido de la nieve al caer.

 

“Quienes sólo saben contar la verdad no merecen ser escuchados” –contestaba el abuelo.

Jonas Jonasson (“El abuelo que saltó por la ventana y se largó”).

Hay copos de nieve que caen como los ángeles, silenciosos y algo ladrones, y otros que suenan como las bombas y con el estruendo del bandido y del disparo y de la muerte.

Los ladrones son los que hacen que la imaginación esté de fiesta y los otros son los que perforan el alma y lastiman como el filo y el óxido del puñal.

Yo jugaba con mis hijos a las alegrías de la ilusión de sus ojos infantiles y la efervescencia desbordante de mi imaginación festiva.

Jugábamos a los copos del silencio y la paz para que robasen los cuentos que éramos capaces de imaginar. Eran los copos ladrones de historias para contarlas en los ríos y en los lagos y mares a donde los irían a explicar.

Jerónimo juntaba las palmas de sus manos como en una copa que acogía su barbilla y sus ojitos bellísimos y vivos y con ese color del castaño de la castaña bailaban con el hielo de los copos y Aleix juntaba el pulgar con el índice con su pegajoso moquito de frío mientras su melena casi de nieve blanca competía con la de nuestro jardín y sus ojos, como los míos, pequeños y que escrutan y que esconden pensamientos inescrutables se quejaban de que cuando se fijaba en un copo ya había llamado nuestra atención y ese ya no podía ser el suyo y seguía con moquitos danzando entre sus deditos.

Yo inventaba a la velocidad de la caída de los copos y su madre cocinaba alejada de la ventana en la que toda su vida decía que debía estar la cocina y que allí no estaba porque de tantas historias que yo le contaba olvidó la del ruido de la nieve al caer, y yo le decía que así estaba mejor porque a veces, muchas y muchas veces, ¡ Mamá, ven, corre, mira ese copo de nieve al caer y el regalo que de las nubes del cielo trae para ti !

Y ella corría y hacía como que trastabillaba y nuestros hijos reían y cuando a la ventana llegaba decían ya cayó el copo que el regalo para ti traía y ya a mamá se le escapó.

Y ella sabía que no era verdad, que el regalo ya lo tenía porque era la dicha de la risa de sus hijos y también la sonrisa mía.

Ellos me decían cómo oían caer la nieve, y nos fijábamos en un copo gordito antes de que cayese, y yo jugaba a adivinar sus pensamientos, y ... ¡¡¡adivinaba muchos!!!, porque eran pequeñitos mis hijos y era fácil de averiguar lo que rondaba sus cabezas y acertaba pensamientos porque me decían que sí, que jo, cómo es que lo sabes, papá, y a lo mejor no era verdad y sólo lo hacían por ese deseo infantil de dar siempre la razón al ser amado y a la imaginación que estalla y explota cuando alguien quiere y es querido.

Caían la copos y cada uno reventaba de ilusión contra otros copos y del de aquí surge oro blanco y del de allí oro amarillo y de éste que cae casi contra el cristal de nuestra ventana surgen angelitos diminutos que vuelan con sus frágiles alitas y del de allí lucecitas de colores y de otro serpentinas de Navidad, y de este surge la compasión y el amor y el cariño y éste hace unas risas que resuenan en toda la montaña y de aquel surge una lágrima que es de alegría porque es dulce y alguna salada también brota de algún copo de nieve porque hay quien no lo pasa bien pero también queríamos su presencia en la fiesta del ruido de la nieve al caer.

Y mirad, hijos, de ese sale un ardillita muy pequeñita que ya corriendo y deprisa sube al árbol que le alimentará con sus frutos y de ese una hormiguita que ya se ha puesto a trabajar y también brota una abeja obrera que ya empieza su trabajo en la fábrica de la miel.

Otros copos revientan antes de llegar a su cuna en nuestro jardín y desprenden esencia de caramelo que es el elixir de la amistad y entre ellos se confunden porque ya nadie nunca jamás los podrá separar.

Aprendían mis hijos que según la mirada sobre los copos de nieve, o según el pensamiento que trabaje en su cabeza, o según la alegría o la tristeza que en su momento habite su alma, o la que ellos deseaban que en ella se aposentase se oyen la caída de los copos de nieve, ladrones y forjadores de historias los unos y otros dañinos de sangre y herida.

Aprendieron mis hijos y con ellos los padres de ellos que es cierto lo que dijo aquel de que las cosas son según el color del cristal con que se miran.

Me presta el nombre de este cuento Juan Gabriel Vásquez que escribió “El ruido de las cosas al caer” y ganó el Premio Alfaguara de Novela 2011 porque sí sabe escribir lo que yo no, y me brota la idea cuando recibo un correo de mi amiga que escucha el ruidito del kinglin kinglin kinglin de los copos al caer en la casa de Alemania donde rastrea libros y música almacenada y distraía un día la vista en un copo de nieve que alguna cosa le diría.

El niño que regaba los arbolitos.

 

Diego riega los arbolitos de la Vía Augusta allí donde coincide con el Paseo de la Bonanova.

Su hermana Arancha lo mira impasible desde las estrellas.

Su mamá Mirta que es del Perú le dice con ese amor que sólo saben irradiar las madres que ya está bien regar los arbolitos pero que debe de hacer pipí antes de salir del colegio.

Y yo interrumpo e irrumpo diciéndole a Diego que que bien riega los arbolitos.

Viajamos juntos unas estaciones en los ferrocarriles.

Mirta me dice que le encantaría oírme contar un cuento a los niños del Orlandai que es donde hacen actividades infantiles.

Arancha sigue en sus estrellas toda ella bonita.

Diego con cara de chavalín vivaracho.

Mirta lleva aparatos en sus dientes para corregir algo que nunca será lo que dice porque dice amor.

Arancha es como un mar de membrillo.

Mirta me dice que los niños me querrán mucho cuando les cuente un cuento.

Yo ya quiero a Arancha y Diego y cuando Mirta me llame les leeré un cuento, como el de el Elefante que de una Mariposa se enamoró que yo quería que fuese el cuento más bonito del mundo porque se lo dediqué a la amiga más amiga y más buena del universo y luego cuando lo editaron en papel también se lo dediqué a ese ángel que cuida de mis días y que tanto y tan alto voló que de la vida se escapó.

También se escapa Arancha porque su cabeza es de mermelada.

Dulce Arancha, cuando tu mamá me lo diga te explicaré mi cuento.

No sabes cuanto te echo en falta

No sabes cuánto te echo en falta!!!
Podría estar tres horas escribiendo.
Podría estar tres días escribiéndote.
Podría, podría, podría...
El condicional es un tiempo del verbo enfermo y como tal contagia.
No lo utilizaré más.
Puedo, puedo, puedo...
Así, sí!!!
Pienso en ti.
Amor.

Aleteo de amor

 

Hoy hace cuatro años que saliste de casa con una de tus alas que ya no quería volar, pero con la sonrisa y esa paz que siempre te acompañó.

Hoy a las cinco de esta madrugada de diciembre empecé a comprender.

Hace dos días les dije a unos niños que escuchaban en una Librería mi Cuento que cuando el Señor Elefante del África Central estornudó y de su enorme nariz surgieron centenares, miles, millones de hermosas mariposas, entonces comprendió.

Comprendió que todo es posible incluso a veces inevitable aunque nos parezca que no.

Y desde ese entonces decidió enseñar a estornudar a todos los animales de la selva para que aprendiesen aquello que a él le supuso tanta felicidad.

Con tu aleteo aliéntame para que yo comprenda también tu mensaje y aprenda lo que el Elefante ya aprendió.

Se lo recite a la amiga a la que el cuento dediqué y hoy te lo recito a ti, mi amor:

Cuando aparece

la mariposa,

aleteo de amor.

Historia del pueblo de al lado del mío, que no es un pueblo porque es un barrio pero huele como los pueblos.

Bar Pensylvania, en el barrio de Tres Torres de Barcelona.

Entro en el Bar para hacer tiempo antes de empezar la sesión de locución en Dubbing, justo al lado y en la misma calle.

Me pido una cerveza que Sonny, camarero filipino que lleva un montón de años ahí detrás de la barra acompaña con unas pocas almendras saladas.

Dispongo de casi una hora antes de empezar a grabar mi voz por lo que me acompaño de un libro de Philip K. Dick, ciencia ficción que no suelo leer pero que me recomendó Roberto Bolaño en una de las primeras páginas de uno de sus libros que leí este verano.

El libro se titula “Tiempo desarticulado”.

Unas mujeres ya de edad juegan al parchís tranquilamente y discuten las unas con las otras porque me has comido y yo me sabia que esto pasaría porque siempre me haces lo mismo justo antes de que llegue a la meta.

No leo nada porque entre la cara de chiste o así me lo parece del matado de Sonny que no juega al parchís pero como si sí y las viejas que juegan han devorado toda mi atención.

Entra un tipo en el Pensylvania y el que empiezo a desarticularme soy yo,

que sigo embebecido en el café con leche de las jugadoras de cubilete y fichas de colores.

Me llaman la atención la corpulencia del individuo y una barretina roja enorme que se ha montado encima de la cabeza y que le tapa toda la oreja derecha.

Antes de dirigirse a la barra saluda a nadie y a todos con un ¡ Bona tarda, joves ! y es entonces cuando presenta en sociedad una boca a la que le faltan casi todos los dientes salvo las palas delanteras.

La visión me causa un impacto que ahora ya sí me desarticula.

Inmediatamente oigo que pide una cerveza fresquita, ¡Jove! y a una de las acompañantes de las cuatro jugadoras de parchís que decide finalizar en el Pensylvania la despide con un sonoro y pegajoso ¡Adeu, Jove!

Sony le sirve la cerveza y también las almendritas tostadas y saladas y el hombretón que ahora plancha con sus manos la barretina roja de ribete negro le responde ¡Gracies, jove! y el filipino achina más sus ojos y contesta ¡De res, jove! y luego me mira son esa mirada de malicia que sólo saben interpretar quienes se burlan con un silencio socarrón y cómplice.

Yo decido abandonar mi mesa y ubicarme en la barra porque es donde está el espectáculo y la excusa es pedir mi segunda caña de cerveza.

Nada más subirme al taburete de la barra el de la barretina roja de nuevo en su cabezota me dice “Perdoni, jove” mientras me pasa el brazo entero por entre mi cerveza y mis manos para coger de un palillero muchos palillos enfundados en su gabardina de papel.

Todos menos uno los guarda en su bolsillo y con el palillo que desenfunda se hurga a conciencia y con pasión no se qué en su boca mellada.

Entra otro tipo con unas gafas de culo de botella y saluda ¡Bone tarda, joves! y yo sólo miro si lleva barretina.

Y no lleva barretina.

Le saludo con un avergonzado y tímido ¡Bona tarde, jove!

Se acomoda en la barra y pide cerveza. Sonny la sirve y recibe un ¡Gracies, jove! de este tipo cegato porque para mirar su agenda se la pega a la punta de la nariz y al culo de botella.

El de la barretina pide la cuenta, Si-us-plau, jove, paga y se despide de Sonny con Adeu, jove y de mí y del de las gafas con un más alto Adeu, joves!

Tengo que irme al estudio de grabación y voceo Mi cuenta, jove! a Sonny.

El de las gafas de culo de botella nos oye a los dos y nos dice que el de la barretina hace país y que eso está bien. Que las señoras del parchís al matado número 1 de Sonny, yo soy para él el matado cinco, pero esa es historia para otra ocasión,  le dicen también por hacer país pero a su manera, Bona tarda, maco!

Me despido con un ¡Adeu joves i macos! y me quedo tranquilo porque caigo en la cuenta de que este no es  mi pueblo, bueno, mi barrio, pero que huele como a pueblo, porque es el pueblo de al lado, por lo que además de tranquilo me vuelvo a articular.

No he leído nada de “Tiempo desarticulado”.

Huelga General.

  

No tengo ni idea de si la huelga general de hoy, 14 de noviembre de 2012, servirá para algo, ya que creo que todos sabemos de la falta de sensibilidad del Partido Popular de este conglomerado de países, y en general de los políticos. Será difícil una reacción en esta gente.

Pero a mí si me ha servido para comprobar una vez más que la esperanza existe y que es verdad que es de color verde que es el color de la primavera y de la luz.

El canal 3/24 de Catalunya (sí, con ny a pesar de Wert y otros estúpidos como este Ministro de la Ignorancia y de la Descultura) ha emitido durante todo el día el sensacional trabajo de jóvenes músicos, de Catalunya o de donde sea, Desministro, porque los que amamos nuestros pueblos y  nuestras raíces y hacemos valer aquella verdad que dijo un genio de esta tierra, que es la de todos los bien nacidos, de que en lo local está lo universal, aspectos que a usted posiblemente ni le suenen, esos jóvenes músicos, le decía, interpretaban, improvisaban, ensalzaban extraordinarias piezas de música de cámara, de jazz, de swing, de soul,… para el deleite de nuestros oídos cansados de escuchar sus memeces y sus proclamas, oídos  que necesitan de vez en cuando de la paz y el sosiego y el arte y la cultura que ustedes nos roban todos lo días con su corrupción y su desvergüenza.

Siempre he creído en la fuerza del arte y en el impulso de la juventud, pero hoy, ante el 3/24, y creo que también TV3, canales que los jefes del PP en la Comunidad Valenciana han prohibido (sí, han prohibido, válgame dios), me he reafirmado.

A pesar de ustedes, existe la esperanza, y ésta reside en la cultura y en la juventud, que acabará conquistando la sociedad que todos, menos ustedes, deseamos para nosotros mismos y nuestro hijos.

No sé si la Huelga General servirá para que algo empiece a cambiar.

Es difícil entre personas de su insensibilidad y de su catadura moral.

Yo hoy estoy contento porque hasta la TV de las teleseries y la basura ha aportado cultura auque sólo sea durante veinticuatro horas.

La Revolución de las Zanahorias.

Alguien importante dijo algún día algo así como “la imaginación al poder”.

Pues que así sea.

Este sábado pasado, por la noche, que es cuando suceden muchas cosas, un tal Quim Marcé, Director del Teatre de Bescanó, decidió vender zanahorias en lugar de entradas para la representación que iba a tener lugar en su teatro.

Como incentivo para que los espectadores comprasen una zanahoria al precio de quince euros (trece si la zanahoria se compraba anticipadamente a través de internet), el amigo Quim regalaba una entrada para ver el estreno de la obra “Suïcides” de la Compañía Poca Cosa Teatre.

En la taquilla de venta de entradas colgaron el cartel de “Zanahorias vendidas”, porque se agotó (¿o se agitó?) el aforo del Teatre.

¡¡¡ Fantástico, Quim. No nos conocemos, ni posiblemente nos conoceremos jamás, pero ojalá sigas vendiendo muchas zanahorias en tu Teatre !!!

Iniciativas, ideas, medidas como la tuya es lo que nos hace falta para luchar y afrontar las desmedidas de los que nos gobiernan y que son reconocidos como los políticos.

¿Que se quieren cargar la cultura subiendo el IVA cultural del ocho al veintiuno por ciento? Pues se regalan las entradas a cambio de la compra de una zanahoria que al ser una hortaliza tiene un IVA del cuatro por ciento ya que se considera producto de primera necesidad.

Es evidente que para el Partido Popular la cultura no es un bien de primera necesidad; pues bien, te vamos a dar con la zanahoria en tu morramen Sr. Wert y Sr. Rajoy y Sra. Sánchez Camacho, que es lo que comen y lo que tira de los burros.

Tal vez en la taquilla de tu Teatre, amigo Quim, sólo faltó un cartel indicando “Miembros del PP, abstenerse”, ¿o decir las cosas por su nombre es excesiva descortesía?

Fíjate, Quim.

La banca, los señores del poderoso caballero es don dinero, han esperado a que una edil de Baracaldo se suicidase para pensar en posponer durante dos años los desahucios de las primeras viviendas (y sólo en caso de extrema necesidad).

Estos poderosos caballeros han esperado a un suicidio y  a un juez sensible que luchó frente a las cámara de la TV para contener sus lágrimas para plantearse que a lo mejor hay que reconsiderar las leyes que afectan  a las hipotecas (que no precisan de avales porque el aval es garantía real, jajaja…).

¡Qué amarga coincidencia, Quim!

La venta que ideaste de zanahorias era para asistir al estreno de una obra que se titula “Suicidios”, que es lo que no pudo evitar esa edil socialista de Baracaldo, suicidarse por un desahucio de su vivienda.

¡ Que la Revolución de las Zanahorias que tú has empezado, Quim, alcance a todo el mundo de la cultura ¡

Nuestra sociedad necesita de personas con tu imaginación y valor para que podamos recuperar la dignidad que nos han robado como pueblo, como colectivo y como individuos.

Domingo de noviembre.

Es domingo en Barcelona y supongo que en todas partes también es domingo.

Llueve. Bastante. He bajado hasta la Plaza para comprar la prensa y llueve bastante.

He regresado mojado como un pollo.

No sé desde cuando pero parece que los pollos se mojan y deben mojarse mucho porque eso decimos cuando nosotros nos mojamos mucho, o sea como un pollo.

He quedado con mi hijo mayor, el menos pollo de los dos, para comer una paella en su casa, en Terrassa, pero ahora no voy a salir porque hacer el pollo dos veces en un día sería demasiado.

Y en casa me he puesto a revolver en un armario.

Y en un armario he encontrado una cartera antigua que usaba yo.

Y en la cartera una foto suya.

Está preciosa.

De medio perfil, con su mano izquierda en actitud pensativa, quiero decir que su mano izquierda dice que ella está pensativa. Es cuando la mano se ubica encima de la boca como para que los pensamientos no se escapen por ahí, porque hay que masticarlos un poco antes de expresarlos.

Viste camisa blanca y su muñeca luce el reloj amarillo de Tous que mi hermana le regaló cuando cumplió cincuenta años y sólo le faltaban cinco para morir.

Es el mismo reloj que ahora llevo yo en mi muñeca izquierda.

Refulge en el dedo central de la mano que medio tapa su boca el anillo de tres oros que son tres anillos entrelazados y que tanto le gustaba, porque decía y explicaba que el oro blanco me representaba a mí, el oro viejo a Jerónimo y el oro claro a Aleix, los tres hombres de su vida. Ese anillo lo tiene ahora Conxa porque yo se lo regalé porque Aleix es su ahijado y porque ella era su amiga y porque nosotros tres somos hombres importantes en su vida.

En el dedo anular su anillo de casada, de casada conmigo, de oro blanco, el que llevo yo desde su muerte en mi dedo meñique haciendo compañía al anillo de oro amarillo de Cartier que le robé cuando la conocí y que era regalo de su primo panameño y de dinero.

Y junto a ese dedo de casada el dedo meñique descansa tranquilo, ese dedo amado con el que yo jugaba en multitud de ocasiones porque era estrechito, fino y lindo, suave, de almohadilla de gatito.

En el escote una brizna de oro que cuelga de una cadenita resalta entre sus manchitas ocres y tostadas.

En la sien le apuntan unas canas que ella escondía y que a mí me encantaban.

La mirada con la rayita verde y el rimmel negro en las pestañas se dirige hacia la Sierra del Cadí que identifico porque a su espalda se apunta parte de la puerta de la cocina de su casa de Enveitg.

Mira sin mirar. La mirada perdida  en la montaña. Plácida. Tranquila. Sosegada. Relajada.

¡ Cuanto daría hoy por saber que pensaba !

He corrido a la copistería de Sarriá que abre los domingos por la mañana protegiendo de la lluvia la fotografía y cuando la he ampliado se me ha mezclado la lluvia en mis ojos.

Le regalaré la ampliación a mi nieta este mediodía de paella, la nieta a la que prometí que un día de su abuelita le hablaría.

Algún día te prometo, Paula, que te hablaré de tu abuelita.

  

Te escribo, Paula, el día antes de tu cumpleaños porque la vigilia tiene el misterio que no tiene el día esperado. La víspera acapara la grandeza porque contiene la emoción de la espera y cuando llega lo esperado es como si se empequeñeciese el mismo día en que ha llegado.

Y esta noche de hoy, Paula, te invadirá el desvelo por su llegada y una gran emoción te pondrá esquivo el sueño y tu amanecer será exaltado porque en casa y en el colegio y en toda la familia estaremos para celebrar tu día y no se te pasará el brío de tus nervios porque durante toda la jornada durará el convite de tu cuarto aniversario.

¡Mañana es tu cumpleaños, Paula! Cuatro añitos tiene ya mi niña.

Y mañana llegará la conmoción del regalo que es lo más esperado y en muchas ocasiones asomará la sorpresa porque el recibido es más regalo que el esperado y porque con la impresión la adrenalina se te ha escapado.

Y mi regalo, Paula, son palabras del recuerdo de la abuelita a la que tú conociste tan deprisa y tan corriendo porque se escapó como a ti se te escurría la tetilla de las primeras leches de tu madre en aquel Hospital de Terrassa.

Algún día, Paula, te contaré como con tu abuelita corríamos el uno contra el otro cuando nos divisábamos cada uno en un extremo del Paseo de Las Palmeras porque nuestro encuentro nos enloquecía.

Te explicaré cómo en los otoños encarnados y bermellones yo besaba las hojas ruborizadas para estampar besos de te quiero y que el viento peregrino las viajase y tu abuelita corría tras ellas porque para sí quería mis te quiero.

Conocerás por mis narraciones cómo con la abuelita disfrutábamos de nuestra mutua compañía en los inviernos frente a la lumbre de la chimenea que nos contagiaba de la pasión de la fogata y nos regalaba el calor con el que al frío y la humedad del Maresme combatía.

Te contaré también cómo en los largos día de estudios en la ciudad la esperaba a su salida de una Academia de idiomas a la que ella asistía agazapado tras un árbol de la Vía Augusta para aparecer como por azar y así poder acompañarla en esas tardes de la Barcelona de los años setenta.

Te explicaré cómo tu abuela un día me besó y allí todo empezó.

Te describiré, Paula, cómo una mañana de verano en Casa Carolina tu abuelita esperó a que una maquinita le contara que tu papá ya estaba en su barriguita, y te contaré que yo escapé como el correcaminos de los cuentos, bip-bip, saltando de alegría por toda la casa y la Casa Grande y el parque, bip-bip, y cómo la abuelita nos sonreía porque a los dos nos quería.

Otro día saldremos de casa muy tempranito para ir al mar y tú y yo contemplaremos muy juntitos porque el relente procura abracitos cómo sale el sol y nos da su calorcito y allí te explicaré que a tu abuelita su papá le llamaba a veces “ranita” y otras “rana” porque del agua del mar se enamoraba.

Y sabré narrarte que cuando el sol se detenía al mediodía tu abuelita ya la mesa preparada tenía y todos queríamos comer de todo lo que ella disponía porque las comidas de tu abuelita encandilaban a los amigos y a los hermanos y a los primos de tu papá y a los papás de la abuelita y a mis papás y a los amigos y a las amigas y hasta a las hormigas que comida en procesión recogían.

Y me emocionaré cuando te relate cómo por las noches tu abuelita adornaba su pestañeo de negro y de verde su parpadeo y pienso ahora que cuando yo la observaba acicalar sus ojos es porque la abuelita deseaba mi aprendizaje para que un día yo engalane tu mocedad de ojitos de diablilla pilla.

Y sobre todo, sobre todo, Paula, nos inventaremos muchas historias, muchas historietas y muchos cuentos que tendrán el encanto de los duendes y el vuelo etéreo de las hadas y el trajinar de los trasgos, y se las explicaremos a la abuelita que estará cómodamente sentada en esa su nube de algodón y lana y del color del oro viejo para que ella las conozca y las bendiga, y las explicaremos a nuestros amiguitos y así atenderemos los besos que un día nos envió tu abuelita cuando nos dijo que todos debíamos querernos mucho más entre nosotros.

Este es mi regalito para mañana, Paulita.

Yo quisiera darte más, mi niña. Siempre más.

Algún día así será. Algún día es una mala excusa, pero no tengo otra, Paula.

Algún día comprenderás este regalito de cumpleaños de tu avi que sabe que tu abuelita lo último que se llevó entre sus brazos y las palmas de sus manos fue el llanto de tu boquita que buscaba el seno de la mamita y el roce de tu piel de recién nacida.

Algún día te prometo, Paula, que te hablaré de tu abuelita.

Carta a mi amiga después de su lectura y conmoción de mi Diccionario de Fusiones Ilegítimas.

Amiga,

Si has conseguido y has podido leer el "Diccionario de fusiones ilegítimas" y has entendido algo de lo que quiero decir con el término BABRAZO, eres una mujer de inteligencia sobrenatural (porque entender a un imbécil como yo, ¡¡¡manda cojones!!!), pero si, como a otros, te da algo de asco eso de la BABA, pues que no te la de, y por y para ello te dedico las siguientes palabras que acaban de aparecer sin mi permiso por mi mente mental:

"Baba es palabra de resonancias árabes, y de magnífica expresión porque es labial. Eso significa que, al pronunciarla, uno adopta posición de medio mongoloide ya que cierra y abre los labios en actitud de cierta insolencia acompañada de la tontería que supone emitir ciertos salivazos al efectuar su pronunciación.

Aún así es palabra bella al igual que otra labial como “papa” al mentar al padre (muchos horteras dicen de la misma que es de "charnegos", y que debe ser papá, pero es equivocación plena ya que la palabreja “papa” tiene origen francés, y para más detalle lingüístico sabed que proviene de "papan", por lo que jamás puede ser aguda, que es el término que utilizan los denominados pijos, no los pijoaparte que es otra sección de la que ya hablaremos en otra ocasión).

Así que, y retomando el origen de esta breve exposición, amiga, que no te de ascos la palabra “baba” porque es maravillosa, es de labios húmedos y sensoriales y provocativos y permite, además, excelentes tonalidades que te aconsejo practicar y que aunque esta máquina no me permite ejemplos auditivos o sí pero que yo no sé utilizar puedo intentar enseñártelos con ortografía avanzada para guiar tu pronunciación y entrenamiento:

- Ba  ba, (fácil, fácil).

- baaa BA, (empiezas con los ojos entornados y finalizas con ojos abiertos en expresión de auténtica estupidez).

- BA ba, (ésta ni fu ni fa: parece que empieces cabreado pero te amansas enseguida. Una idiotez)

- BA...BA, (aquí sí que estás de atar para Sant Boi – población catalana donde se encierra a los que están tan locos como los demás pero que se esfuerzan en demostrarlo y eso está mal visto -, porque se dice con la voz en grito y con parada como de taxi en medio, así que coges color de avispa en el rostro y pareces esquizofrénico agudo).

- baaaaaaa BAA, (de recortado mental, no corto mental, si no recortado, que es mucho peor: empiezas lento y profundo y largo y acabas con un berridito de mal follada, o sea, lamentable!!!).

...y así hasta que tus cuerdas vocales no permitan más expresiones o tus compañeros de audiencia confirmen tu memez absoluta y total mientras tú babeas abundantemente y se te pone el labio casi leporino de tanta humedad.

Buenas y babeantes noches, práctica sanísima la de babear sobre una mullida almohada porque el descanso está garantizado!!!"

Paco R.

Esta pequeña lección requiere de una par de "babrazos" en nuestro próximo encuentro.

Diccionario de fusiones ilegítimas (o Diccionario de la Lengua con alguna copa de más).

 

BABRAZO

Acepción 1: Es un abrazo acompañado de generación de baba porque le hacía mucha ilusión.

Acepción 2: Es un abrazo ilusionado al tiempo que sorprendente, y de ahí el babear, por inesperado.

Acepción 3, de orden impuro o inexacto, irregular: BRABRAZO (obsérvese la existencia de una  "r" después de la primera"b"). Se discute actualmente sobre la necesidad de dotar a este sustantivo de personalidad propia, pero hasta la fecha se le considera como la tercera acepción irregular de "babrazo".

Significado: dícese de un abrazo de máxima contundencia y extraordinaria felicidad, acompañando a actuaciones o manifestaciones de altos ribetes artísticos, ya que nace de la fusión de los términos Bravo y Abrazo (de ahí, “brabrazo”). Se pierde el concepto "baba", si bien los teóricos de la Escuela Minimalista de la Lengua  defienden que en su propio ser existe y pervive el concepto por lo que su significado es el de abrazo contundente por actuación brillante y con desplome de babas generoso por admiración.

(Pero ya habrá ocasión de divagar sobre el término "Brabrazo" en ocasiones por venir).

Diminutivo: babracito (evitar caer en el error del diminutivo de brazo, que no es "abracito" si no "bracito"; y también evitar la confusión con a(lfa) privativa porque en ese caso sería "sin un brazo pequeño").

Superlativo: babrazote (obsérvese el cambio de la c por la z, por exigencias gramaticales naturales, y por su parentesco fonético y físico con azote).

Otras aplicaciones no reconocidas pero no por ello menos distinguidas y que podrían ser del común de nuestro lenguaje si así los que parlamos y satisfacción encontramos en el arte y el juego de juntar letras nos lo proponemos.

- "babrazo de gitano": surge, como ya sabemos, del casorio entre abrazo y baba y como que en su acepción "brazo de gitano" suele gustar y ser querido por su nata o buen chocolate, ¿por qué no va a ser agradable abrazarse, comerse el pastel en la versión que más se disfrute, y además babear por la felicidad del abrazo y del buen comer?

- "con los babrazos abiertos": con la boca desencajada por muy abierta y en exposición franca de deseo de abrazo con quién sea, pero deseo de babrazo.

- "cruzarse de babrazos": mezclarlo todo entre dos o entre varios y sin consideración de número (ejemplo: en el fútbol, once; en el básquet, cinco; en la equitación, con el caballo; en el ping-pong... con el rival, caray) esto es, mezclar babas y abrazos y también la ilusión.

- "no dar su babrazo a torcer":  evidente significado. La fusión de los elementos que describen el sustantivo babrazo es irrenunciable. Nada ni nadie ni circunstancia alguna podrá evitarlo.

- "ser el babrazo derecho de alguien": cada vez que el denominado como superior en la escala jerárquica laboral actúa, piensa y/o decide algún tema de interés para el ente objeto del negocio, su colaborador más próximo babea y abraza a quien así lo haría el jefe si no fuese porque sigue meditando acciones de mucho interés para la empresa. Esta aplicación puede plantear errores y/o confusiones claras, como por ejemplo que el babrazo derecho confunda las actuaciones a realizar y abrace a unos que deberían ser los otros y con las babas ocurra a la inversa. No es de extrema gravedad ni traumático porque el jefe reconoce que hasta un babrazo derecho puede equivocarse en ocasiones.

- "huelga de babrazos caídos": dícese del trabajador que por múltiples razones en exceso extensas para explicar aquí decide ni abrazar ni babearse con nadie. Suele causar problemas laborales y de rentabilidad, pero los Sindicatos intervienen y las consecuencias son ínfimas ya que al no ser independientes -los sindicatos, no las babrazos- no sirven para nada.

- "entregarse en babrazos de otros": actitud sumamente peligrosa!!! Se recomienda no hacerlo en excesivas ocasiones. Se corre un severo riesgo de que el otro te llene a babas hasta el ahogo y si tiene un abrazo poderoso acabe por la repetición de la acción y la entrega sumisa de uno, con un doloroso estrangulamiento que puede o bien acabar con la propia identidad o incluso con la vida de uno por evidente estrangulamiento.

La pipa de mi nieta.

Ayer  mi casa respiraba familia.

Alguna necesidad flotaba en el ambiente porque nos juntamos en mi casa para cenar y disfrutar del partido de fútbol de un equipo que a fuerza de decir que es irrepetible lo repite en cada ocasión.

El fútbol no es importante pero entre las cosas que no lo son es la más importante de todas.

Cenamos mi hijo mayor y su compañera y su hija mientras otros de la familia se dirigían hacia la casa.

Antes del comienzo del partido mi nieta ya cabeceaba con la indolencia de la somnolencia inanimada que tienen los niños, y su padre y yo mismo la trasladamos a mi dormitorio porque yo imaginé que cuando finalizase el partido también yo me iría a descansar a esa cama horas antes amaestrada para el sueño por mi nieta y gozaría con el olor depositado en mi almohada por las frangancias de su infancia.

Ya desprendía aromas azules y blancos de armonía cuando con su contemplación me sedujo el impulso de acostarme junto a ella y acariciarle el moflete muy despacito y muy flojito para amansar su respiración entrecortada por una pipa de pulgar blandito por el efecto continuo de la lengua y la saliva.

Sustituí su pulgar por el mío para el descanso de la piel amortajada de su pulgar y ella lamió y lamió y mordió mi pulgar en esa inconsciencia que yo acompañaba mientras le susurraba que no sabía si algún día  podría explicarle este mundo que nos tocó, si sabría explicarle los muchos horrores que nos golpean, y con la voz silenciosa me preguntaba cómo podría protegerla para que nunca perdiese la inocencia mientras se desparramaban entre las yemas de mis dedos los rizos de su indomable cabellera.

Entretuve mis pensamientos con la única peca heredada de su abuela pero de tono más oscuro que le flota en una frente prominente y despejada.

Un pequeño chichón malva que nació la tarde anterior en su escuela convive con la manchita de la abuelita.

Cuando se despertó la niña lloró.

Todos los niños rompen en llanto al despertar.

El sueño les informa de que la paz se romperá y no perdurará a su desvelar.

Los abuelos no deberíamos narrar nuestras vidas en el habla nocturna y queda que mece la cuna húmeda del pulgar de los nietos.

Agradecimiento a una Señora de Sarriá.

Esta noche una Señora de Sarriá me ha dicho que no pierda nunca mi alegría, que el ángel que caminaba por Sarriá vigila cada día, que su aura me protege y me anima.

Dice que sin decir nada lo decía todo. Dice tantas cosas que ya no escucho porque me emociona.

Sólo he podido llamar a una  amiga para comunicarle mi alegría. No se si quiero que participe de ella o yo la necesito para la mía.

La Señora me ha regalado jamón ibérico para cenar. Me he hecho un bocadillo, un vino que no debería y unas aceitunas de Ildefonso.

Luego he pensado en la Señora, y en su marido y en el ángel de mi vida y en mi madre Josefina, y en mi amiga y en otras amigas y en mis hermanas, y me he hecho un lío que ni en la cama desharé el ovillo.

Gracias por sus palabras, Señora.

Señora, vamos a seguir, usted con el jamón y yo, a veces, fingiendo alegría.

Palabras que sugieren (4). Revisión de Palabras que se extinguen.

Birlibirloque

Palabra que baila al son de titiriteros.

La propia palabra es artista, fiel reflejo del dicho en el que participa de forma principal. 

Se empieza con la boca pequeña y sugerente, y se finaliza con la boca grande y firme, haciendo eco con las palmas de la mano, buscando esa máxima audiencia que hasta el Diccionario le niega por arte de… birlibirloque.

El sombrero del mago.

  -->

Para Judith, esa chica que a criterio del periodista tiene entre 25 y 30 años y parece ser de la zona de Sant Cugat del Vallés, que un día lanzó una botella al mar con un papel dentro con sus buenos deseos escritos en catalán, y esa botella fue otro día localizada por la Guardia Urbana, quien después de leer su mensaje de deseos la devolvió al mar. También se lo dedico al personaje del cuento, que no es de magia porque es de verdad, y que seguro que hoy está en la Fiesta Mayor de Sarriá haciendo Magia de la buena.

Mi cuento es para recoger el mensaje de Judith y de Tito's: los deseos se cumplen, sólo tienes que creer en ellos con la fuerza del mar y de la magia, que es la de ellos.

El sombrero del mago.

Todos los magos tienen sombrero. Algunos lo llevan siempre encima de su cabeza y otros sólo cuando hacen sus funciones de magia.

Los dibujantes de los Estudios de las antiguas Agencias de Publicidad tenían gorra, con o sin visera. Algunos las llevaban siempre en la cabeza y otros sólo cuando salían del Estudio para pisar la calle.

Tito's tenía las dos cosas, la gorra para cuando dedicaba sus horas a dibujar en el Estudio de una gran Agencia de Publicidad y el sombrero de copa negro y de fieltro y con una cita negra de seda antes del ala cuando hacía las funciones de magia.

Tito's es un mago. Es mago del lápiz porque de la punta de la mina negra sale ahora un barco de vapor que navega y navega con las cabritas de las olas en un viaje de promoción a las Baleares, y después surge un gato que sigiloso se pasea por el tejado a la luz de la luna mientras un ambientador duerme los sueños de la feliz ama de casa, y mientras tanto ilustra un bocadillo relleno de chocolate cremoso que devora Andresito que se va a jugar con sus amiguitos. Y es un mago del sombrero porque sólo con un toque de su varita negra de puntas blancas brinca un conejo de orejas largas, vuela una paloma de alas blancas o canta un canario de trinos amarillos.

Tito's, que tenía dos jefes, el del Estudio y el Director de la Agencia, compartía una gran preocupación con sus tres compañeros dibujantes al ver que el trabajo disminuía porque unas máquinas que llamaban ordenadores también sabían dibujar, ilustrar y colorear y a lo mejor ellos ya no harían falta porque, además, las máquinas trabajaban mucho más deprisa que sus manos de dibujantes.

Y al final resultó que así fue. El Director de la Agencia los reunió y les dijo que tenían que dejar el trabajo porque las máquinas eran más rápidas, más eficientes y menos costosas que cuatro dibujantes y sus ocho manos y cuarenta dedos.

Y el Director también les dijo que no les podía recompensar todos los años que en la Agencia habían trabajado, por lo que los cuatro dibujantes se quedaban sin trabajo y con menos dinero del que les correspondía.

Pero Tito's se sacó una sorpresa de su gorra de dibujante. Le dijo al Director que aceptaban la cantidad que les ofrecía, pero ya que era menos de lo que realmente se les debía, cada uno de ellos obtendría un regalo de la Agencia, regalo que ellos escogerían por la mucha ilusión que les haría.

Una televisión a color solicitó uno, un crucero a Mallorca el otro, una cena de despedida el más antiguo y Tito's no escogió ninguno porque decidió que su regalo sería participar de los obsequios de sus tres compañeros de Estudio.

Y así lo hicieron, y así se fueron de la Agencia aquellos cuatro amigos, ocho manos y cuarenta  dedos.

Con el tiempo el Director conoció que tres eran muy felices, uno concursando en cuantos programas de televisión acertaba a ver, otro con la organización de cruceros para sus hijos y nietos y así celebrar sus años de maravillosa jubilación, y con barbacoas con los amigos y familiares en su casita de la montaña el tercero de ellos.

¿Y Tito's, que compartía con sus amigos programas de la televisión a color y ayudaba en la selección de la Agencia de Viajes para los cruceros familiares y recogía leños y compraba carbón para excelentes barbacoas en la montaña, era feliz?

Tito's había dejado en un perchero de su casa su gorra de dibujante y desde entonces sólo utilizaba su sombrero negro de fieltro y amplia cinta de brillante seda color azabache y en todas sus representaciones hacía brotar del sombrero un manantial no de agua fresca y cristalina si no de extraordinarias visiones y escenas de situaciones donde se manifestaban la bondad y la dulzura y la alegría, y el sacrificio y la perseverancia y la constancia, y la lealtad y el amor y la ternura, y la compresión y la tolerancia, y sobre todo, la amistad, y también brotaban del manantial de su sombrero negro y de amplia cinta de seda negra y brillante otras muchas cosas más como las que él había contagiado a sus compañeros de Estudio y a sus espectadores de Funciones durante toda su vida de dibujante con gorra y de mago con sombrero.

Consejo (seguro que inapropiado porque es mío).

Jamás me he atrevido a dar un consejo a nadie que no sea amigo mío, muy amigo, diría.

Pero hoy voy a atreverme.

Felipe, si en el retiro dorado que te hemos regalado todos los que tenemos D.N.I. de la nación llamada  España y si desde alguna de las mansiones que posees allende las fronteras de la tierra que acoge a las personas con ese mismo D.N.I., y que también te las hemos obsequiado, has aprendido inglés, te aconsejo que te vayas con José Mari a dar conferencias a alguna Universidad americana que creo que pagan requetebién, inmortal Felipe, y de paso nos dejas en paz para que nosotros decidamos los que nos apetece y cuando nos apetezca.

Te irá bien, Felipe, como le va bien a José Mari, créeme.

Y permíteme que me justifique, Felipe histórico: algunos todavía conservamos la pureza de la democracia que dice que cada uno decide lo que le da la gana y cuando le da la gana y de la forma que le da la gana. Nosotros no necesitamos santones que nos vengan a decir cómo debemos actuar porque lo sabemos desde la cuna, y si quieres un ejemplo sólo tengo que remitirte a las hemerotecas para que busques la prensa del pasado domingo 7 de octubre (sí, antes de ayer, Felipe glorioso) y veas la soberana educación y el soberano comportamiento de la afición del Barça (y no te recomiendo que vayas a los archivos de la TV porque como en épocas pasadas pero no lejanas sus cámaras enfocaban en otra dirección exactamente a los diecisiete minutos y catorce segundos del inicio del partido de ese día).

Felipe, hazme caso, hermoso. 

Vete a dar conferencias en inglés con José Mari. Podrás juntar más dineretes a tu fortuna socialista.

Palabras que sugieren (3)

Mohín

Pronunciación labial y de beso en su primera sílaba, muda en su tercera letra y de aspiración difícil por aguda en la sílaba segunda que no en la hache que no se aspira si no que se soslaya.

La propia palabra indica que es gesto o mueca árabe.

Ambigua porque es graciosa pero de enojo que es disgusto fingido y no es tic porque es ademán, y es mula de caballo y burra que son tres como tres son las dos sílabas y la silenciada.

Ambigua porque dicen que es de contrariado y en verdad es amable y cariñosa si la escupes con ojos entornados y la boca lenta y blanda de gusanito.

Es palabra infantil porque es diminutivo para el niño de mueca enfurruñada que es divertimento fugaz como su enfado.

Que ese niño no sea mohíno cundo niño ya no sea.

Nueva Salida de Tono o Cambio de Registro (6)

 “…decadencia de la denominada clase política.”

Un juez de la Audiencia Nacional decide archivar las diligencias instruidas contra ocho personas imputadas por haber organizado las protestas frente al Congreso de los Diputados el pasado 25-S.

Las reacciones de la denominada clase política no se han hecho esperar: el portavoz adjunto del PP en el Congreso califica al juez de “pijo ácrata, indecente, impresentable e intolerable” y le responsabiliza de cualquier agresión que a partir de ahora pueda recibir un diputado, el nuevo Presidente de la Comunidad de Madrid opina que la frase del Juez “está fuera de lugar”, el Secretario de Formación del PSOE se pregunta  si “Habrán quitado los espejos en los juzgados” y realiza un pareado entre el apellido Pedraz del Juez y el calificativo de lenguaraz, y para terminar, la Defensora del Pueblo comenta que la terminología clase política "es muy fea y vulgar".

El auto del Juez asume los motivos de la protesta y dice, textualmente, “No cabe prohibir el elogio o la defensa de ideas o doctrinas, por más que éstas se alejen o incluso pongan en cuestión el marco constitucional, ni, menos aún, de prohibir la expresión de opiniones subjetivas sobre acontecimientos históricos o de actualidad, máxime ante la convenida decadencia de la denominada clase política”.

Creo que sobran palabras que añadir a este nuevo espectáculo nacional y con especial  participación  “de la denomina clase política”.

Pero aún así, aporto tres comentarios o reflexiones:

-       la respuesta de la clase política se basa exclusivamente en la descalificación, la agresión verbal, el insulto personal y no analiza en ningún momento los posibles ataques a la libertad de expresión, uno de los fundamentos de la Constitución,  que conllevaría un auto de signo diferente al del Juez Pedraz, que sólo se refiere a las personas autoras de los llamamientos a la manifestación del 25-S y no a las actuaciones que se produjeron con ocasión de la misma, actos que caso de ser delictivos precisarían de la  intervención de la Justicia ordinaria.

-       destaco la utilización del calificativo “convenida” antepuesto a “decadencia de la denominada clase política”. El Juez da por supuesto con esa utilización que la mayoría de los ciudadanos de este país convienen en el sentimiento de que existe, hay, es palpable la decadencia de los políticos. 

      Creo que acierta plenamente: la gran mayoría de la ciudadanía opina que la clase política, los políticos, vamos, dejémonos de castas ahora mismo, son una de las grandes enfermedades de la sociedad actual y esa enfermedad se denomina Partidos Políticos, se llama corrupción de los políticos, se la menciona como la estafa permanente y constante de los políticos de este país, se dice a voz en grito y no se cuchichea que son unos ladrones, unos advenedizos, unos arribistas, malhechores de guante blanco, es opinión común decir que olvidaron que están al servicio del pueblo y no de su bolsillo,… 

      Destaco también el sentimiento generalizado y tal vez no excesivamente manifestado de que ya era hora de que alguien de la importancia de un Juez de la Audiencia Nacional diga las cosas por su nombre: la clase política es absolutamente decadente. 

      (Lástima que la clase judicial y la Justicia de este país esté también denostada y presente una carencia de respeto total por parte de la ciudadanía, y se sitúe en el primer lugar del ranking de Instituciones desprestigiadas).

-       demando de la sociedad un ojo avizor constante y permanente sobre las intenciones del actual Gobierno de la nación en sus afanes por proseguir con el recorte de las libertades básicas del individuo y por extensión del colectivo de ciudadanos. Se oyen campanas repiquetear con insistencia sobre proyectos de Ley para controlar, en el amplio sentido de esta palabra que puede caer fácilmente en la deriva de la prohibición, cualquier tipo de manifestación o expresión que la autoridad considere inadecuada, excesiva, o atentatoria contra conceptos carentes de toda universalidad por su manifiesto partidismo y oportunismo político. Tal vez el Juez Pedraz, con su auto, esté anticipándose a lo que se nos viene encima.

Confiemos en que entre nuestro pueblo existan y aparezcan muchos pedraces lenguaraces.

Pájaros cantores

Hace unas semanas se debatía en el Parlament de Catalunya un Proyecto de Ley para la protección de los Pájaros Cantores (Ocells Cantaires).

Al parecer el país y su clase política deben padecer horribles preocupaciones y pesadillas por el canto de los pájaros catalanes al debatir sobre esos piares en asamblea pero no acierto a saber si por el idioma de su trino o por la independencia de sus gorgoritos o bien por los efectos en sus cuerdas vocales de esta crisis de carestía.

El emigrar de otoño de esa tonada resuena hoy en mi cabeza y tarareo que el hijoputado de la ponencia de las baladas de los pajaritos debe estar feliz porque cree que le quedó una exposición bella y asilvestrada y tal vez por ello esos trinos serán sus tronos y aunque al final se hizo un lío con el canturreo que más da porque los pájaros no entienden de política ni siquiera de su gorjeo.

Manada de búfalos y dos mendigos.

 

Primero apagué la luz, segundo cerré los ojos y después mi cabeza se llenó de búfalos.

Ahora tocaba dormir y antes leía “El lagarto astronauta” de Kenneth Cook y me disculpaba del Andy protagonista del cuento “Los cazadores de búfalos” por dejar la lectura y él me sonreía cautivadoramente con su cara de tortuga lenta mientras mi cabeza se llenaba de los búfalos que el cazaría para regalárselos a los tres aborígenes que se llamaban Bill, Bill y Bill.

Una vez me hube dormido se oyó un ruido enorme y se me cayó el cielo encima de la cabeza y pensé que era la manada de búfalos de Andy que trotaba en mi cama pero era el cielo que había adquirido forma de estantería repleta de libros pendientes de leer y que caían sobre mi cabeza.

Eran las 06:30 h. y algunos libros de Haruki Murakami, Volpi, Manuel Puig, Carson MacCullers, Trapiello, Philip K. Dick,… decidieron entrar todos de golpe en mi cabeza sin esperar a que yo empezase su lectura.

No consiguieron más que darme un susto monumental y matar el sueño en el que yo era un campesino inexperto y otro campesino sin identificar me enseñaba a utilizar los aparejos de la labranza y el cielo transmutado en estantería con libros aplastaba las gafas de concha con las que acostumbro a ver y a que me vean todos lo días.

Por ello tuve que cambiar mis planes y nada más levantarme me dirigí a la óptica para arreglar mis gafas y así volver a ser visto como siempre y yo volver a ver a los demás también como siempre.

Y lo que ví camino de la óptica fue sorprendente.

 Ví apostados a la entrada de un supermercado de un barrio popular de mi ciudad a un mendigo viejo y en un estado bastante lamentable y a una mendiga de no demasiada edad que en actitud displicente y somnolienta esperaban que los transeúntes les dejasen las monedas de la caridad  en los cuencos que situaban entre sus piernas.

De pronto el mendigo decidió dar por terminada su jornada laboral a pesar de no ser más de las 11 h. de la mañana y al levantarse se acercó a la indigente y sin pronunciar palabra depositó la mitad de su recolecta en el cuenco de la mujer que a su vez se lo agradeció con un lacónico Gracias, Santi.

Yo me quedé sin cruzar el paso de peatones que me había detenido en mi camino porque ya sin búfalos ni libros sin leer en mi cabeza ésta pensó que el tierno gesto de Santi había sido de una dulzura maravillosa.

Un mendigo maloliente y abandonado de sí mismo partía su cosecha con su compañera de asfalto gris y sucio y se marchaba tranquilamente con el mismo gesto y expresión con la que compartía acera y clientes de limosna.

Pensé que hasta en la más recóndita suciedad nace la belleza y se puede elevar un fantástico canto de amor. Me hubiese gustado ver la mirada cruzada de ambos pero estaba sin gafas.

Mi escasa visión favorecía el pensamiento y pensé si alguien puede imaginarse a un rico repartiendo un cachito de su riqueza con otro rico.

Y pensé que ni siquiera un necio podría imaginarse un acontecimiento así. 

Pensé que lo que sí podía hacer yo que tampoco creía que alguien hiciese lo que hizo Santi es compartir este asunto con aquellos que me quieran leer y así conocer si el lector pertenece a los necios, a los pobres que su limosna reparten, a los ricos que nada comparten o si por un casual es uno entre millones de los que sí podrían imaginar que un rico compartiese algo con otro rico.

Y pensé que si el lector es de este último grupo deberíamos entre todos identificarlo para erigirlo en el salvador de esta cínica y miserable sociedad que sí compartimos los necios y los pobres y los ricos porque de las buenas ideas aunque sólo sean imaginadas puede brotar la bondad.

Colección de miradas.

Hay habitaciones en mi casa que están llenas de libros que compro para leer cuando me apetezca y que a veces es nunca pero necesito tener ese libro para que antes de empezar su lectura pasee unos días conmigo hasta que se acostumbre a mi olor y a mi tacto y a las yemas de mis dedos y a mi manera de abrir las páginas y yo a sus texturas y a la distribución de sus capítulos y a la tipografía de sus páginas y a su olor a tinta de imprenta y a papel y además le doy a elegir el punto de libro que más le guste para que se sienta cómodo y a gusto con ese señalador de su intimidad.

Pero esa es otra historia.

Hay paredes llenas de pintura naïff de pintores españoles que adquirí cuando había dinero y ahora no compro porque hay crisis y antes me sabía los nombres de los autores y ahora muchos de ellos los he olvidado así como su historia pero los cuadros siguen en las paredes porque en el Museo de Jaén parece que no saben cuidarlos y el de Segovia está en construcción.

Había antes porque ahora están guardados en unas cajas muchos hipopótamos de piedra y de madera y de hierro y de cristal y de vidrio y de otros materiales porque lo que empezó como un juego con mi mujer se convirtió en una pasión y obsesión y todos los hipopótamos que veíamos los comprábamos y ahí en el estante de la librería convivían todos y antes me los miraba y después ya no pero hay seguían hasta que emigraron a cajas de cartón.

Y hay otras cosas pero ahora ya no me acuerdo y además me da pereza explicarlo ahora, antes no sé y después tampoco creo que me den ganas de explicarlo ni que me apetezca.

Siempre digo y me digo que no soy un coleccionista pero parece que la realidad es otra. Siempre digo que no tengo afán consumista pero no debe de ser cierto porque encima hago muchas conservas y yo no me las como porque no me gustan pero necesito hacerlas y a veces me da rabia hasta regalarlas porque si las regalo ya no están en casa y entonces las echo en falta sólo por el hecho de que ya no están en casa.

Ahora tengo una amiga que no tenía antes que como es despistada y algo deshilachada no colecciona nada y también porque opina que no hay que acumular porque eso exige de esclavitudes que evitan que disfrutes de otras cosas de la vida que producen mayor placer que la autocomplacencia del coleccionista.

Igual tiene razón pero darle siempre la razón como que molesta un poco y además crea contradicción porque entonces sería coleccionista de aquiescencias y estaríamos en lo mismo que ella dice cuando dice que hay que evitar esos apegos incontrolados.

Pero parece que he encontrado una solución: voy a coleccionar miradas.

Buscaré miradas para empezar otra forma de colección y como que tal vez sólo yo pueda verla ni mi amiga de ahora ni nadie de antes podrá decirme que ya está bien de acumular y de generar tantos apegos.

Puede llegar a ser una colección muy grande porque ahora que lo pienso hay miles y miles de miradas, ya que sin pensarlo mucho se me ocurre que hay miradas de carácter que son miradas atávicas como las miradas francas, las de soslayo, miradas profundas o penetrantes como las del filósofo, inocentes como las de los púberes, tristes como las del desamparo, hay miradas sólidas y miradas líquidas, ceñudas, torvas, miradas esperanzadoras y miradas cansadas, viciosas, sibilinas, miradas ausentes, miradas nerviosas y otras muchas que describen la personalidad del que posee esa mirada.

También hay miradas étnicas, de gentilicio, miradas que te indican la procedencia de la persona como la mirada esquimal a la que sólo le falta mostrar un pez o una foca en vez de pupila, la mirada gitana que es de plata y en algunos no de ley si no de la que caga la gata, miradas orientales que son rasgadas y muchas veces con sombrilla de pestañas diminutas, miradas del norte que no son albinas pero casi, miradas del negro de la costa sudamericana que son de antiguo esclavo,…

Miradas de sentimiento, como la mirada del amor, la mirada del amante, la del desamor, la desdeñosa, la del rencor, la del agradecimiento, miradas asustadizas, miradas embelesadas, miradas hechizadas que son de mirar doble porque hechizan y están hechizadas, miradas medrosas y otras meandrosas, timoratas, recelosas, y también miradas que expresan y desprenden y son de odio.

Las específicas, las singulares, son las de situaciones especiales como las expectantes, las de indignación, las miradas ansiosas, las sensuales, la mirada de terror y la desafiante y la mirada vengativa, la inquisitiva, la suplicante,…

Y también hay una subespecie de miradas que son las de humanos que copian las de los animales como la mirada bovina, la mirada de cordero degollado, la mirada perruna, la felina,… que por su especificidad merecen ser acopiadas en subgrupo.

Y de todas las miradas serán las primeras de mi colección y permanecerán y se incrustarán en mis pupilas una mirada del recuerdo y dos miradas que rondan mis obsesiones cuando por las noches cierro los ojos y clausuro mi mirada.

La mirada del recuerdo es agonizante.

Es la mirada que se apaga.

Es la mirada que ya empezó otro camino.

Es la mirada extraviada. Dispersa. Tranquila. Sosegada. Bondadosa. Es la mirada entregada.

Es la mirada del silencio que sobrecoge.

Es la mirada del que sabe que va a morir.

Es la mirada del instinto.

Es la mirada plácida y serena de aquella que amó y que decidió compartir el amor con su mirada puesta en los otros.

Es la mirada de la sonrisa placentera y benigna.

Es la mirada del ángel que ya desplegó las alas para impulsar otros vuelos.

Es la mirada de la tórtola del manzano de la casa en la montaña y del agua fría del río y del lago que anima la sangre de aquellos que luchan y que necesitan de las miradas.

Las miradas de los sin tierra y sin futuro y sin nada más que el rondar de la muerte, la mirada del niño desamparado, del desterrado, del que pasa hambre y sed y frío y calor y sufre moscas en los ojos húmedos del llanto seco, y la mirada de la Mujer que es la de todos los sentimientos y pasiones porque es la poseedora de todos los secretos y sus miradas escrutan y descubren los tuyos, esas miradas las descubriré con el paso de los días y las noches y las estaciones y los años y las nuevas vidas ocultas de mi alma que necesita entregar legados heredados de la mirada del ángel que compartió su mirada con mis ojos ciegos.